Ты мне (не) нужна - стр. 24
Я. Призналась. Ему.
- Булат, - кое-как прочищаю горло. Но каждый звук с трудом дается. Выцарапывается из меня. Кладу руку на горло, пытаясь смягчить боль.
Взгляд Булата тут же падает на то место, где только что лежала его рука.
- Извини. Погорячился, - хмурится он.
А потом вдруг резко хватает меня за запястье, разворачивается и быстрым шагом идет по коридору. Я едва успеваю за ним. И мне кажется, если я нечаянно отступлюсь и упаду, то он даже не затормозит, а продолжит волочить меня за собой по полу.
- Булат… - опять прошу я. Но очень тихо. Даже сама себя не слышу.
- Запиши на мой счет, - быстро бросает Булат официанту и мы выходим на улицу.
Прохладный ночной воздух сразу же болезненным контрастом ударяет по коже. Я горю. Чувствую это. Что-то сжигает меня изнутри. И это вовсе не радость от того, что я, наконец, призналась. Не эйфория.
Это что-то плохое. Неприятное. Но понять не могу. Или не хочу.
Булат, не говоря ни слова, подводит меня к машине, открывает дверь и совсем неаккуратно заталкивает меня внутрь.
Обходит спереди машину и садится за руль. Сразу же заводит мотор. На меня не смотрит. И резко газует. Я от неожиданности даже впечатываюсь в спинку кресла и хватают руками за кожаную обшивку.
Несмело поворачиваю голову и вижу, как сосредоточено лицо Булата. Взгляд устремлен вперед. Брови сведены. И желваки на скулах. Они ходят туда-сюда. Быстро так.
А еще он часто дышит. Слишком часто. И вена на шее отбивает максимум.
Взгляд сам скользит на его ладони, сжимающие руль. Сжимающие так сильно, что костяшки побелели.
- Я… - начинаю и сама не знаю, что сказать дальше.
Просто очень хочется прервать эту мучительную тишину. Она невыносимо давит на меня. Заставляет огню в груди полыхать еще сильнее.
- Просто молчи, - обрывает Булат, даже не повернувшись ко мне. Дергает уголком губ и еще прибавляет скорость.
И я слушаюсь. Прикусываю нижнюю губу. Просовываю ладони между колен и опускаю на них взгляд.
Мне хочется провалиться. Исчезнуть. Стать невидимкой.
Хотя бы перестать дышать, чтобы не выдавать своего присутствия здесь.
Мне тесно в машине рядом с ним. Как будто кто-то выкачал весь воздух из нее и у меня кислородное голодание.
Булат привозит меня к дому его родителей. Бросает быстрый взгляд на окна. Там темно.
- Иди, - говорит, опять не удостоив меня взглядом. Так и продолжает смотреть вперед. Хотя мы стоим! И можно оторвать взгляд от дороги.
Но нет.
- Иди, я сказал, - повторяет нетерпеливо, сжимая сильнее руль. – К себе идти. Быстро и тихо. Чтобы родителей не разбудить. Поняла?! – и резкий поворот головы и царапающий как стекло взгляд. Обдающий сразу холодом и заставляющий меня еще больше сжаться.