Ты мне (не) нужна - стр. 26

Спускаюсь в холл на первом этаже и врубаю музыку. Стою у окна, пытаясь поймать ритм. Отвлечься от грустных мыслей. Но хватает только на то, чтобы раскачивать головой и чуть пританцовывать ногой. Такт. Еще один. Музыка всегда помогала мне забыть о плохом. Хотя бы на время танца.

Задираю руки вверх и резко разворачиваюсь на одной ноге. И чуть не падаю.

Потому что передо мной стоит… Булат.

На мгновение кажется, что мне привиделось. Я же не слышала, как он вошел. Хотя понятно – музыка громко играет.

И я зажмуриваюсь и очень хочу, чтобы, когда открою глаза, его тут не было. Впервые, наверное, хочу, чтобы он исчез.

Но нет.

Открываю глаза и первое, что вижу – ноги. Широко расставленные ноги.

Вязкое как топь движение глазами вверх. Медленное и тягучее. Оно заставляет сердце замереть в ожидании того момента, когда наши взгляды встретятся. А пока я вижу руки, засунутые в карманы брюк. Грудь, обтянутую рубашкой. Щетину. Плотно сжатые губы.

И, наконец, глаза. Молнией прошибает вдоль позвоночника и заставляет меня натянуться струной.

Воздух становится тяжелым. Мои легкие наполняются его ароматом с привкусом мускуса. Голову начинает вести, но я держусь. Хотя очень хочется ухватиться за что-нибудь.

- Отошла? – глухой голос заставляет дрожать коленки. Сжимаю ноги, чтобы хоть как-то унять эту дрожь. Не выдать себя.

Хмурюсь и вопросительно смотрю на Булата.

- Голова не болела после выпитого? – усмехается он и отходит.

Выключает пультом музыку и плюхается на кресло и я мне совсем хреново становится. Я стою перед ним и сгораю под его царапающим взглядом. Да, он смотрит. Ему все равно. Это у меня сердце готово выбить ребра и упасть прямо тут. Уйти?

- Как чувствуешь себя, Алина? – спрашивает Булат, так и не дождавшись от меня ответа.

Стучит пальцами по подлокотникам и чуть наклоняет голову.

- Нормально, - выдавливаю, наконец из себя.

Завожу за спину руки и чуть ли не ломаю там себе пальцы, больно скручивая их.

Я не думала, что после признания так тяжело будет. Гораздо хуже, чем до этого.

- Ну и хорошо, - Булат улыбается и легонько ударяет кулаком по подлокотнику. Опускает взгляд. А, когда опять возвращает его на меня, то улыбки уже нет. Режущим ударом он впивается им в меня. – Больше не пей. Херню несешь а то. Чревато.

В смысле?! В смысле?! Что?!

Он думает, что я?! Он думает, что я пьяная была?!

- Это правда, - не знаю, откуда во мне берутся силы, но я произношу это уверенным тоном, гордо задрав подбородок. – Правда, я не херня.

Булат замирает. Опять брови сходятся на переносице. Он медленно встает и делает шаг ко мне.