Твоя звезда - стр. 40

Не получается его прогнать – сама хочу тепла сильных рук, нежных и горячих прикосновений. Вопреки всему пережитому, несмотря на запреты и обещания никогда-никогда и никому не позволять себя трогать, меня тянет к этому мужчине.

– Идем, – вдруг говорит Гроза, хватает меня за ладонь, как ребенок, что хочет показать игрушку, и подводит к инструменту. – Садись.

Я слушаюсь.

– Ничего не бойся, булавка, я хороший, – он садится позади, согревая меня собой. – И никогда не причиню тебе зла. Верь мне.

– Многие так говорят, – опускаю голову на грудь, потому что моя правда прорывается наружу, а я хочу снова заползти в панцирь сильной и неприступной женщины.

– Просто послушай, – говорит мягко Игорь. Он ведет себя сдержанно, не так, как обычно, но я не чувствую подвоха, не ищу обман или притворство, потому что Гроза кажется настоящим. Искренним.

Музыка из-под его пальцев не заморочена стандартами, не напичкана вереницей сложных аккордов. Она широкая в своем проявлении, но простая по сути.

Он поет хрипло, голос не украшает всякими техническими премудростями, скользит сердцем по словам, словами по моему сердцу: 

– Видишь, тоскует небо

и не скрывает холодных слез?

Только остатки света

нам продлевают жизнь из грез…

Но мы с тобою живем на воле,

и греет солнце нам ладони.

Глаза откроем, любви не скроем.

О жизни мы ни с кем не спорим.

Игорь прекращает играть и петь, заставляя меня натянуться струной. Мне нужна его музыка, я объяснить этого не могу, но хочу услышать дальше.

– Пой. Еще.

– Нет, – говорит он тихо. – Я хочу, чтобы ты, – вздыхает, – пела.

Кладу затылок на его плечо и осторожно провожу по его рукам, собирая дрожь.

– Я слов не знаю…

– Они простые, – Игорь немного подвигается ближе, заставляя меня краснеть, потому что его бедра оказываются слишком близко, и, увлеченно повторяя припев, по строчкам диктует мне слова. А я, глупая дурочка, запомнить не могу, потому что голова думает совсем в другом направлении.

– Я почти запомнила, – говорю, когда младший и непредсказуемый третий раз повторяет мне четверостишие, проигрывая по очереди аккорды.

– Не волнуйся, я подскажу, – приободряет с легкой улыбкой и снова играет сначала. Куплет поет сам, а потом кивком приглашает меня вступить.

Я не знаю, что мною движет, что толкает на это безумство, но включаюсь в его игру, осторожно скольжу по непривычным нотам, пропеваю слова и увлекаюсь настолько, что не чувствую, как Игорь целует мне ухо.

Замечаю только, когда начинаю гореть изнутри, а петь приходится с элементами расщепления.

Мы оба затихаем и примораживаемся от остаточного звона струн в глубине инструмента. Гул сдавливает уши, бешеный пульс отбивается в висках, дыхание раскаляется на кончике языка.