Твоя... Только твоя... - стр. 3
Я не достойна его.
Знал бы милый Лис, какая я на самом деле, шарахнулся бы от меня.
Он не сразу попадает ключом в дверь — столь сильно волнение. Однако открыв и спрятав ключ в карман, ко мне оборачивается уже совершенно спокойным и полным решимости. И прежде чем я успеваю что-то сказать, возразить или хотя бы ойкнуть, он подхватывает меня на руки и переносит через порог.
Нельзя. Так нельзя. Моё сердце разорвётся сейчас.
Он бережно опускает меня, позволяет осмотреть его холостяцкую квартиру — стильную, элегантную, очень мужскую. В любимых мной приглушённых серо-чёрно-тёмно-синих тонах.
— У тебя мило… — говорю я.
— Ты сможешь здесь всё переделать… — говорит он и снова, как в нашу первую встречу, целует мне руку.
— Я?
— Конечно, ты. Других у меня нет, и уже не будет.
Он смотрит на меня сияющим взглядом, ласково прячет прядку за ухо, наклоняется и целует в угол губ.
— Ты — в моём сердце. Под кожей. Пульсируешь в венах.
— Нельзя… — шепчу я, а сама хватаюсь за его плечи, опускаю глаза. — Илья, ты совсем не знаешь меня…
— Я хочу узнать, Гуля, — нежно шепчет он. — Узнавать тебя день за днём. Пока смерть не разлучит нас.
Я не выдерживаю, всё-таки срываюсь в слёзы.
Он сгребает меня в охапку, сцеловывает солёные дорожки, нежно баюкает.
— Тише-тиши, Гулюшка моя. Всё будет хорошо.
— Не будет, Илюша, не будет, — мотаю головой. — Он придёт за мной. Он убьёт нас обоих.
И вдруг лицо моего Лиса становится жёстким. Настолько, что я даже пугаюсь. Я выросла среди жестоких мужчин, а в Илье сейчас сквозит что-то запредельное, нечеловеческое. Ёжусь, сжимаюсь в комок…
— Кто он? — голос звучит холодно, с явными нотками стали.
— Мой жених, — бормочу, пряча глаза. — Он обязательно придёт за мной. И уничтожит, растопчет, разорвёт на куски … Вместе с тобой.
Илья берёт меня за плечи и ощутимо встряхивает:
— Смотри на меня.
Я подчиняюсь. И вижу в его глазах не тёплый янтарь, я холодный жёлтый огонь, как у хищника.
— Пусть придёт, — режет он воздух резкими короткими фразами. — И пусть попробует забрать. Ты — моя. Только моя.
— Твоя… Только твоя… — эхом отзываюсь я, прячась в его объятиях.
— Ты позволишь мне утвердить на права на тебя окончательно?
— Да, — выдыхаю я, и он снова подхватывает меня на руки, но в этот раз несёт в спальню…
Илья раздевает меня осторожно, бережно, будто распечатывает ценный подарок. И каждый открывшийся участок кожи осыпает поцелуями, не забывая шептать мне на ухо:
— Красивая… Нежная… Моя…
И я растворяюсь в нём, в любви к нему, в счастье принадлежать.
Он вновь берёт меня на руки и укладывает на кровать.