Твоя поневоле - стр. 17
– На-ать, ты чего странная такая? – в голосе на том конце трубки подозрение. – Ты где?
– Закругляйся, – шепчет он и просто не оставляет мне выбора…
– Я в дороге. Еду… За Мишей, – подавляю всхлип и выпаливаю: – Ну пока, мам. До связи. Я тебя люблю.
Кай молча забирает у меня свободной рукой телефон и недовольно поджимает губы.
– Почему вы, женщины, такие непонятливые? Вечно всё усложняете, вот зачем… – смотрит на экран и, убедившись, что звонок точно завершён, снова засовывает мобилу в карман. – И что это за страдальческий вид, как будто я тебя на голгофу везу? Сказал же, что с твоим сыном всё в полном порядке, ему сейчас там даже лучше, чем с твоей матерью. Ребёнок ел яблоко на улице грязными руками – полнейшая антисанитария.
– Где он?! Скажи, сукин ты сын! Скажи!! Какого хрена тебе от нас надо?! – практически кричу, ощущая волну приближающейся истерики. Меня трясёт, колотит как при лихорадке. Руки снова соскальзывают с руля.
– Приедем на место, и расскажу. Наверное, – равнодушно бросает он и указывает движением руки на дорогу: – Вот здесь к обочине прижмись. Дальше поведу я.
Выбор невелик – безропотно исполняю его приказ. У него мой ребёнок. И я должна узнать, где он, а для этого я должна быть как минимум жива. Кто знает, что творится в его голове. Может, для него убить человека, как чашку чая выпить!
Он. Охотник. Я. Жертва.
Кай щелчком отстёгивает ремень безопасности, убирает от моих рёбер руку, и я вижу в его ладони зажатую… зажигалку.
Зажигалка?!!
Всё это время я писала кипятком, прощаясь с жизнью под прицелом металлической «Зиппо»?
Перевожу на него ошарашенный взгляд и встречаюсь со смущённой улыбкой:
– Я же не псих.
Только я решаю всё-таки молниеносно снять туфлю и врезать ему каблуком меж сумасшедше красивых глаз, как замечаю в другой его руке сверкающее лезвие складного ножа. Маленького, но такого опасного. Острого, словно скальпель хирурга.
– …псих приставил бы это, – добавляет он с той же лучистой улыбкой, и именно сейчас мне становится по-настоящему страшно. Страшно до дрожи в коленях, до тошноты и привкуса желчи во рту.
«Он руками своими нежными петлю на шею тебе набросит» – не вовремя вспомнилась строчка из песни Дельфина.
Прикрыв глаза, обессиленно растекаюсь по спинке кресла.
Он психически ненормальный. Это так же очевидно, как и то, что он невероятно красив.
Я нарвалась на психопата.
Я знаю, как отшить извращенца, как заткнуть рот развязному придурку в клубе, но я понятия не имею, как вести себя в обществе ненормальных на голову шикарных мальчиков с «Брайтлингом» на запястье.