Твой пока дышу - стр. 18
Просто. Быть. Рядом.
Пашка… Взглядом пожирающим приковывает, необузданной страстью в липкую паутину прошлого заманивает, щетиной трёхдневной даже на расстоянии нежную кожу царапает.
Пашка… Сила и мощь. Трескучая энергия клубками по телу носится, поражая орган за органом, пронизывая электричеством до кончиков пальцев.
Сколько эта пытка продлится? Пару дней? Неделю? Вытерпеть бы… выстоять… как?! Одно слово, один раздевающий взгляд, и я теряю контроль. Разум ещё сопротивляется, предпринимает вялые попытки отбиться, но тело полностью в его власти. Безраздельной. И предшествующие события, пропитанные адреналином, лишь накаляют градус.
Хоть на Солнцева с разбегу прыгай, заполняя пустоты… правда, не уверена, что удержит. Что сдюжит. Идёт ко мне, точно пьяный. Шатает заметно, радужки мутной плёнкой затянуты, но в каждом новом шаге чувствуется неуверенность. Идёт, нахлобученный эмоциями, но сам не знает, ждут ли его там.
Опускаю взгляд и смотрю на радионяню в его руке. Сжимает так, что пластиковый короб поскрипывает, готовый в любую секунду раскрошиться. Знала ведь, что подслушивает, а всё равно будто ногтем кто свежую рану подковырнул. И понятны мне его сомнения, понятны, но… чёрт! Разве я не заслужила хоть капельку доверия? Разве не была покладистой? Разве не тянулась к нему всем своим естеством? Разве не отвечала открыто на все его вопросы? Разве не впустила в свою жизнь, приоткрыв дверь к сердцу? Что-то это да должно значить…
Да, у меня есть прошлое. Да, где-то неприглядное, в чём-то ужасающее, и занималась чёрте чем, и вела себя безрассудно, поглотила тёмная сторона, утянула, застлала едким густым туманом некогда ясный взор, но это прошлое. Я другая. Я изменилась. Я – мать! И просто не имею права на беспечность. Заперла своё безумие, обуздала, приручила.
Неужели ты не видишь? – едва слышный шелест в голове. – Меня, настоящую…
Куманов и тот видел. Раскаялся, пожалел, что невольно потянул за собой. И отпустил с миром, вить своё гнездо. Дышать полной грудью, жить. Знал бы он, что без него не вдохнуть… что грудь спирает, зажимая лёгкие. А может, и знает… в глазах моих читает, во взгляде искрящемся, в содрогании тела, в смятении, в улыбках натужных через боль внутреннюю, через обречённость.
– Прости, – вымучивает Солнцев хрипло, делая последний шаг навстречу. Сминает в железные тиски объятий, голову к своей груди припечатывает, лишь бы взгляда моего полного слёз не видеть. – Прости, я не должен был. Надо было просто спросить… не знаю, что на меня нашло. Теперь всё будет хорошо. Эти парни – профи. Быстро разберутся кто этот концерт устроил. И всё будет хорошо…