Творец - стр. 12

Троллейбус двинулся, натужно скрипнув дверьми. Я сунул руку в карман, поняв, что кошелек остался в толстовке. Кондуктор успел настигнуть меня еще до того, как мы подъехали к остановке. Когда мне в лицо выплюнули внушительную порцию нелицеприятных выражений, я окончательно понял, что действительность гораздо реальнее, чем мне того хотелось. Грубый напор кондуктора выдворил меня из троллейбуса, как только открылись протяжные двери.

До Дома книги я доплелся в окончательно подавленном состоянии, меня словно развеяли по ветру, разбавили скипидаром, сточили, как карандашный грифель. Я слонялся меж полок, будто слепец, не в силах сосредоточить свое внимание ни на одной секции. Брал в руки случайные книги, зачем-то пролистывал их и ставил обратно на полку.

Рядом со мной исследовала набор предлагаемых текстов чудная, белоснежная девчушка лет пятнадцати. Я залюбовался ее прозрачной, зимней красотой, вертя в руках очередной томик. Девушка, видимо, почувствовав на себе мой изучающий, завороженный взгляд, обернулась. Оценив мой литературный выбор, она растянула губки в брезгливой усмешке и отошла.

Я проводил ее недоуменным взглядом и обратил внимание на обложку книги, которую держал. «Приемы пикапа» – гласил жирный красный заголовок. Я вздохнул, ставя чей-то бесценный труд обратно на полку.

– Кехе, кехе, – раздался за моей спиной кашель.

Я развернулся так резко, что чуть было не сшиб стоявшую за спиной вертушку.

– Я почему-то был абсолютно уверен, что найду тебя именно здесь, – доброжелательно сообщил бритоголовый, улыбаясь в свои исключительные, белые усы. – Прогуляемся?

– Э-э-э-э... – протянул я, глуповато кривя губы, в попытке изобразить улыбку.

– Вижу, друг мой, что ты совсем меня не помнишь, – проговорил загадочный мужчина снисходительно.

– Да нет... э-э-э... не то, чтобы совсем не помню, – заблеял я. – Мы познакомились на моем дне рождения. И еще вы были у меня в мастерской на следующее утро. А как вы, кстати, ушли?

– Через дверь.

– В самом деле?

– Угу.

– Странно... ну, допустим, – я по-идиотски почесал затылок. – Прошу прощения, но совершенно не помню вашего имени.

– Олег Владимирович.

– Очень приятно, Ви, – представился я, протягивая ему руку с безбожно замаранными пальцами.

Олег Владимирович, ни секунды не поколебавшись, принял мою рабочую ладонь в свою большую и теплую руку, конечно измазавшись углём. Только тогда я обратил внимание на то, что заляпал книги, которые трогал, и Олега Владимировича тоже.

– Ой, простите... – затараторил я, шаря по карманам в поисках платка, – я испачкал вас.