Тропой на юг - стр. 3
Так тянулись дни, недели, месяцы. Бесконечная рутина стирала реальность бытия. Сергей как будто и не жил, постоянно находясь внутри самого себя. Он был заперт со своими мыслями, потаёнными желаниями и мечтами, поделиться с которыми ему было не с кем. С наступлением ночи, словно специально издеваясь, мозг доставал из дальних глубин сознания самые жуткие образы давно забытых преступлений. Его жертвы приходили во снах, плакали, умоляли и даже пытались угрожать ровно до того момента, как первый лучик рассеянного света поникал сквозь решётку в крошечное окно камеры.
Всё началось неделю назад, когда после очередной прогулки Могила вернулся в свою камеру. Дверь позади громко захлопнулась, лязгнули засовы. Привычка сразу же мыть руки никуда не ушла. Годы работы, полные грязи и крови, превратили это действие в почти маниакальное стремление смыть всё, что могло попасть на кожу. Подойдя к небольшой ржавой раковине, Сергей даже не обратил внимания на сидевшего в углу щуплого человека, ловко перебирающего пальцами знакомый коробок спичек.
– Привет, – тихий голос прозвучал сродни раскатистому грому.
Сергей вздрогнул и от неожиданности едва не ударился головой о хлипкую полку, висевшую над умывальником.
– Ой, прости, просто я подумал…
– Ты ещё кто, на хрен, такой? – зарычал Могила, всячески пытаясь замаскировать свой нелепый испуг.
– Марек, – спокойно представился незнакомец, – но друзья называют меня Ворон.
– Марек Ворон? Что за дурацкое имя? – нахмурился Сергей. – Нерусский что ли?
– Можно и так сказать, я не из этих мест, – спокойно ответил мужчина и спрыгнул с кровати.
Новый обитатель камеры отличался невысоким ростом, который с трудом достигал полутора метров. Худосочная фигура и острые черты лица походили на образ замученного узника концентрационного лагеря, особенно в сравнении с мускулистым торсом Сергея. Кожа сидельца выглядела нездорово-белой. Тюремная роба висела на Вороне как на вешалке, да и её вид отнюдь не казался новым. Зашарпанные в коленях штаны, мятая и местами грязная футболка не лучшим образом характеризовали владельца. Чёрные как смоль глаза выражали странную заинтересованность и вызывали смешанные чувства беспокойства и отторжения.
Ворон протянул руку, но Сергей даже и не подумал её пожать, вместо этого смачно сплюнул в раковину и перекрыл воду.
– Эй, откуда у тебя моя… – он запнулся, выбирая нужное выражение, – Заначка?! – взгляд упал на коробок.
Ворон протянул его владельцу и тут же произнёс:
– Я слышал, как охранники шептались о тебе, хотели забрать что-то пока ты будешь на прогулке. Вот я и решил подстраховаться, перепрятав эту штуку пока тебя не будет. Судя по содержимому, вряд ли администрация колонии одобрит подобное без назначения врача.