Тридцать шесть сюжетов - стр. 5
– Ищите и найдёте… Позовёте меня, когда будете готовы.
Удалилась на кухню, где морс уже пытался вырваться из-под крышки, разбрасывая вокруг кроваво-красные брызги. «Невольное убийство случайно близкого», – невольно подумалось мне.
Илья Ильин явился вскоре, прислонился к косяку, приглаживая влажные волосы.
– Я.. того… пошёл.
– Доброго пути!
– Понимаю, что извиняться глупо.
– Верно понимаете.
– Но мы… гм… хорошо повеселились… вчера.
– Слишком хорошо. Оставим приятные воспоминания и распрощаемся.
– И я забуду дорогу в этот дом.
– Правильно. Выпейте вот морсу, помогает.
– Вы очень добры, но не хочется. Я лучше пива…
– Воля ваша…
Он ушёл, я захлопнула дверь. Наполнила ванну горячей водой и погрузилась туда, побаиваясь, что могу уснуть. Но, к счастью, не уснула – помогли тщетные попытки вспомнить детали вчерашнего вечера и сегодняшней ночи. Потом включила компьютер и села перед монитором, сонно перечитывая классификацию Жоржа Польти, думая о так и не начатой повести и прихлёбывая клюквенный морс, лекарство от всех болезней.
Глава 2. Софья. Мачеха и оппонент
Разумеется, я не написала ни строчки, закрыла файл и выключила компьютер, не в силах бороться с сонливостью, накрывающей, как снежная лавина. Подушка была упоительно прохладной и мягкой, острая головная боль перешла в тупую. Я погружалась в сон, словно падала с высоты на растянутый внизу брезент. Или на батут. Или на… Я упала на что-то мягкое, но подавшее сигнал тревоги от моего падения. Плевать, главное, что мягко. Мерзкий сигнал не умолкал, становясь громче и громче, и всё более напоминая что-то знакомое. Телефон! Кому что нужно? Меня нет дома. Уехала. Улетела. Умерла. У… Телефон надрывался, потрясая упорством звонившего. Кто же так желает меня, что готов висеть на трубке целую вечность? Греша проклятьями, выползла из-под одеяла на свет божий и дотянулась до трубки, из которой раздался любимый голос любимого редактора.
– Шведова, тебе прогул! – заявил он с места в карьер.
– Отчего? – простонала я. – Я больна и.… у меня отгул за прошлую командировку.
– А ты кого-нибудь поставила в известность о том, что берешь отгул? – обольстительно поинтересовался редактор.
– Игорь Львович, я… не успела. Я очень плохо себя чувствую, – промямлила я.
– Спроси меня, Шведова, почему я совсем не удивлен.
– Почему? – невинно спросила я.
– А потому, радость моя, что наблюдал за тобой вчера вечером, и, заметь, не только я.
– Значит, на моей репутации можно поставить крест, – мрачно констатировала я.
– На чём, Шведова? На репутации? Можно, даже не сомневайся. Я уже было хотел поручить тебе статейку написать о герое торжества, два разворота, с фото во всех видах. «День простого труженика на ниве бизнеса», от рассвета до заката, так сказать. Для того и на тусовку послал, чтобы присмотрелась там.