Тени в переулке (сборник) - стр. 20
– Противник справа, – заливисто командует посредник. – К бою!
Мы прыгаем в заранее приготовленный окоп. Беру РП, откидываю сошники, закрепляю на бруствере. Поднимаю крышку приемника.
– Ленту!
Второй номер подает ленту, утапливаю патрон, закрываю крышку, передергиваю затвор.
Внезапно на поле возникают ростовые мишени.
Совсем неглупый человек придумал мишени – ростовые, поясные, с плечами и головой.
Они появлялись перед нами в зыбком мареве рассвета, в солнечный день, в наступающем полумраке ночи.
Они стояли и передвигались. И мы били по ним из всех видов оружия.
А когда настал тот самый день, то мы не видели людей, а только их силуэты, ростовые, поясные, по плечи…
И били по ним так же точно, как на стрельбище.
Но это я понял значительно позже.
Посредник далеко, на правом фланге. У меня три короткие очереди по три патрона в каждой. Ловлю в прорезь первую мишень.
Та-та-та.
Мишень разворачивается.
Вторая.
Третья.
– Посредник, – шепчет второй номер.
– К пулемету, – командую наводчику, а сам прижимаюсь глазом к артоскопу.
– Зачем артоскоп? – строго спрашивает майор.
– Пулемет новый, получили два дня назад, проверяю работу наводчика, товарищ майор.
– Молодец.
Он что-то записывает в книжку. Мы отстрелялись. Проверили наличие патронов. Все в порядке.
– Становись! Бегом, марш! Я не говорю ребятам, что осталось не больше десяти километров, чтобы не расслаблялись.
Мы бежим, идем быстрым шагом, снова бежим. Вот он, самый последний километр.
– Взвод, бегом! Они бегут из последних сил, тяжело дышат, но все равно сбиваются в кучу. Строй скомкан. Теперь не до него. Главное – результат.
Вот они, ворота.
Мы вбегаем в них кучно, плечом к плечу.
Чуть поодаль нас ждет начальство.
– Взвод! – командую я. – Подравняйсь!
Из кучи людей возникает подобие строя. Я иду докладывать заму по боевой подготовке.
– Молодец, – говорит он, – до отбоя свободен.
Я поднимаюсь к себе в роту. Дежурный принимает у меня оружие.
– Ну и грязный же ты.
Отправляюсь в роту обслуживания к Сашке. Его дневальный отпирает мне душ. Я тру обмундирование намыленной щеткой. Течет грязная вода. Я продолжаю полоскать и снова тереть щеткой форму, пока она не становится чистой.
Потом чищу сапоги и моюсь сам. Усталость берет свое, и на лавочке под теплыми струями я засыпаю.
И сон мой, звенящий и зыбкий, как вода, льющаяся на меня, переносит меня в Гагры, на набережную. Я иду с Мариной, солнце, магнолии, а в огромном репродукторе женский голос поет:
И музыка все громче и громче. Я открываю глаза. Передо мной сидит Сашка, а рядом радиола поет модную в те времена песню.