Тень над скульптурой - стр. 11
Время не стояло на месте, часы отчетливо отбивали секунды, человеческие силы, как горящие восковые свечи, таяли понапрасну. Подпирая голову рукой, Роман Юрьевич сидел в кресле с закинутой на колено ногой. Человек, подумал Катаев, добивающийся измором, сам не зная чего, так и нарывается на выбитые зубы.
– Меня всегда учили бояться бездельников, – начал Александр. – С самого детства. Я долго не понимал почему, а теперь… Оказалось, самые страшные люди всегда чего-то вяло выжидают.
– И правда, сколько еще мариноваться?
Он наклонился и поднял с пола худенький портфель, из которого выудил внушительную папку с бумагами.
– Весь этот хлам можешь засунуть, как минимум, обратно. Я и пальцем к нему не притронусь.
– От этой кипы тебе не укрыться, чем раньше…
– И славно, – огрызнулся Александр, лязгнув зубами. – Когда прижмет, тогда и стану хвататься за каждую соломинку.
– Вообще-то, это условия…
– Прячь, я сказал! – раздраженно рявкнул Катаев.
Поджав хвост, Беляев, сминая листы, кое-как сунул бумаги обратно в портфель.
– Что ж, остается лишь ждать и надеяться, как оно обычно и бывает, нам ли привыкать? Но вдобавок ко всему до кучи придется надеяться на разумность стареющего Игоря Валентиновича…
– А на сим вынужден прощаться, – Александр приподнял и плюхнул папку с бумагами о стол. – Контракты горят, дел по горло, телефон не умолкает, хоть вешайся.
Вальяжно поднимаясь с кресла, Беляев с подлянкой ухмыльнулся. Лицо, подумал Катаев, незнакомое и в тоже время… Как будто за этим лицом-маской однотипная, ничем не удивляющая история сидельца. Когда дверь захлопнулась, Александр резким движением, забывая обо всем на свете, схватился за исписанный на треть лист.
– Даже не подписалась, – пробубнил он себе под нос, отложив сочинение-рассуждение в сторону.
Счастье в благополучии, в достатке, в хорошей квартире, хорошей машине, любящем и богатеньком муже… Счастье в объектах, утверждала, обобщая, она, ни разу не упомянув течение процесса. Счастье в том, чтобы иметь, а не в искусстве быть и созидать.
Последние недели лета тешили петербуржцев уходящим теплом. Александр, склонив отяжелевшую от дум голову, пересек пешком несколько пыльных кварталов до дверей ближайшей библиотеки. Лес железных стеллажей, забитых многовековыми трудами человечества. Запах рассыпающихся в прах страниц забивает ноздри, пытается прошмыгнуть в глубину легких. Катаев всматривался в корешки книг. Ну как же так? В обители напечатанных на бумаге мыслей не сыскать детскую мудрость… Как ни крутись, а еще не изобретенное лекарство никакими силами не раздобудешь.