Телефонный принц - стр. 2
— Это был последний вопрос. Благодарю вас за ответы. Всего доброго… До свидания.
— Так оно будет? Скинь номерок. Меня Глебом зовут, а тебя?
— Благодарю вас за ответы. Всего доброго. До свидания…
Фу... Вот ведь седьмой счастливый! Больше никому и звонить не хочется. Поскорее бы уже перерыв!
— Серафима, ты куришь?
Раиса Марковна протянула сигарету, и пришлось хорошо так побороться с желанием взять ее. Затянуться. Даже пусть не сильно, но получить наконец глоток… Нет, затяжку свободы, а то, елки зеленые, не жизнь, а тоска смертная… И в лице этой самой Раисы Марковны, и на том, которое глядело из пудреницы, раскрытой, чтобы поправить съеденную вместе с шоколадкой помаду. Красную… Помаду.
Шоколадка была почти чёрной. Без сахара. Как вся моя нынешняя жизнь. Не ложка дёгтя, а фунт соли. Крупной. И не розовой. Розовые сопли у меня лишь в интернете. В виртуальных интрижках, устроители которых никогда не материализуются. Не только во что-то стоящее, а вообще… Последний поклонник живёт в Барнауле и даже если когда-нибудь сумеет скопить на билет в Северную Венецию, что прикажете с ним делать в городе дождей, где крыша с папой одна на двоих? Если не считать, что у того, чьё отчество я ношу, она давно протекла.
— Нет, спасибо. Не курю… — отказалась, глотая приторный ком сожаления.
Я — сплошное какое-то «не»: матом не ругаюсь, водку не пью, с мальчиками не встречаюсь… Список можно продолжать до второго пришествия. Только стоит ли? Не встречаюсь. С мальчиками. Другой информации обо мне можно и не сообщать.
Я и не сообщала. Новой коллеге по колл-центру, с которой вышла на перекур. Технический перерыв. Глотнуть воздуха хотя бы в прямом смысле, коль уж не получилось в переносном.
В остальном я вообще не привлекалась… Ой, не привлекательна для нормального мужского полу, если он остался… Где-то на земле. Не на обетованной. Не обжитой мною и половиной моих коллег… Коллегинь! У телефонной барышни любого возраста обязан быть телефонный принц. На том и стоим. Враскорячку по жизни.
Меня ещё спросили сегодня между делом, с кем живу: с мамой, парнем, одна? Не одна, не с парнем, не с мамой…
Маме домом стала могила четыре года назад. Она как-то тихо, без предупреждения, перебралась в неё и забрала папу, оставив мне его оболочку, которая теперь только и знает, что вопрошает:
— Сима, во сколько будешь дома?
А есть ли у меня дом? Тот, в который хочется каждый вечер возвращаться? Я барышня взрослая, только из-за папиной кладбищенской жизни без кола, без двора и каких-либо перспектив изменить своё семейное положение. Папа, кажется, забыл, сколько мне лет и для чего созданы женщины. Ну, старость другим не радость… И порой безнадёга душит до глаз навыкате и остановки сердца.