Танец мотылька - стр. 96
– Кажется, – проговариваю.
– Волновалась? – хитро улыбается на бок. Пусть не обольщается.
Отталкиваюсь от него и хочу отойти в сторону, но Марк тут же притягивает к себе.
– Волновалась. Только не понимаю почему. Как ты можешь так ко мне относиться после всего, что было? Ты – глупая дурочка.
Прокладывает пальцами дорожку по спине. Слегка вздрагиваю. Тело подбрасывает в каком-то нелепом трепете, который я не могу контролировать.
– Отпусти… – умоляю. Не могу стоять возле него, меня выламывает и рвет на части.
– Еще немного и отпущу, – Марк опускает голову и громко вдыхает мой запах. Не хочу этого, не хочу! Это будто не я, тело меня не слушается. Ведь это маразм – так реагировать на палача. Впиваюсь ногтями в его грудь, но он только сильнее обнимает, прижимая к себе и забирая весь воздух из легких.
– Верни память моим близким, – говорю сипло. Стараюсь вложить в интонацию жесткость и спрятать переживания. Надеюсь.
Поглаживания замирают. Марк отстраняется. Глядит небесными глазами в самое сердце.
Спрятаться, мне нужно спрятаться. Маленькой гусенице нужен кокон.
– Так ты только из-за этого накрыла меня собой? – прищуренный взгляд, а меня пробирает дрожью и, кажется, я распадаюсь на атомы. Нельзя, чтобы он понял, что у него есть власть надо мной. Тем более, это сумасшествие мне не по душе. Я избавлюсь от него: вырву с корнем, но позже…
– Только из-за этого, – шепчу и опускаю глаза. Марк не должен видеть мое смятение. Он потом будет играть, пользуясь, – мучить и издеваться. Проявление нежности может быть всего лишь очередным фарсом, чтобы заманить в ловушку.
Его пальцы сжимают плечи до ослепительной боли. Я терплю, кусая губы. Упираюсь взглядом в обнаженную грудь. Слышу глубокое дыхание, что лавиной сметает мою неприязнь к Вольному.
Марк подцепляет пальцем подбородок и заставляет смотреть на него.
Я закрываю глаза, и слеза непроизвольно скатывается по щеке.
– Открой, – басистым голосом говорит Вольный.
Чего и стоило доказать. Ему нужны только воспоминания.
– Открой глаза, Вика, – уже теплее говорит он.
Я раскрываю ресницы, и несколько секунд не могу дышать от его пронзительного взгляда. Не понимаю, что происходит. Он решил мучить меня по-другому? Более изощренно? Чтобы потом можно было сплясать победный танец на осколках души? Почему он смотрит на меня так, словно только что чуть не потерял? Этот взгляд такой знакомый. Помни, Вика, это все обман!
– Марк, я устала. Хочешь мучить – мучай, но не тяни с этим. Добей быстрей. Я больше не могу, – горячая река прокладывает русло по лицу, обжигая кожу: слезы все текут и текут. Мужчина стирает их нежно. Целует глаза, висок, замирает в волосах и шепчет: