Танец мотылька - стр. 73
Меня переворачивает и крутит. Заваливаюсь лицом вниз, на этот раз в грязь, еще не высохшую после дождя. Встречаю подбородком твердую преграду в виде камня.
«Муж» склоняется надо мной и, взяв за шкирку, приближает глаза вплотную.
– Будешь делать то, что я скажу и когда я захочу. Скажу мяукать – будешь мяукать, скажу есть землю – послушаешься, и если я говорю иди сюда – значит, ты идешь! Все понятно?
Киваю и нервно сглатываю. Глаза застилают слезы и грязь. Соленый вкус наполняет рот: губы треснули от удара. Хорошо не выбила зубы. Хотя о чем я? Я – не жилец. Давно это поняла, но пока не смирилась. Все еще верю, что найду способ – и уйду от палача. Придумаю что-то, можешь не сомневаться, Марк Вольный! У меня обязательно вырастут крылья, и я улечу, как мотылек: выпорхну из коварного сачка в самый неожиданный момент.
Но его презренное лицо и легкий бросок меня в сторону, словно игрушку, говорят об обратном. «Муж» не выпустит из банки. Не освободит. Мне суждено спалить свои крылья в этом огне.
Уже нет сил вставать и шевелиться. Я лишь выдыхаю надломленных хрип и скулю, как попавший под машину глупый щенок.
– Иди сядь, – говорит властно Марк.
Я поднимаюсь на четвереньки. Под грудью болезненно ноют ребра. Ловлю равновесие, но не могу устоять на месте. Ноги дрожат и сгибаются. Меня заваливает и ведет в сторону.
– Долго ты будешь ломаться? Я могу повторить.
– Не нужно, – выдыхаю, боясь, что снова швырнет и тогда точно не встану. Бреду к беседке.
Мужчина стоит в глубине и смотрит в темноту сада. Передо мной квадратный стол с центральным шпилем, уходящим в потолок. По кругу несколько табуреток. Я подхожу ближе и падаю на одну из них. Дыхание так затруднено, что у меня нет сил думать о чем-то другом, кроме как о воздухе.
– Значит, Медди, – начинает Марк.
Меня корчит от этой погремухи, но я терплю. У меня просто нет выбора. Я боли не боюсь, но калекой остаться не хочу. Все еще мечтаю танцевать.
Какая наивность. Прыскаю смешком – какая нелепая мысль.
– Забирай все, что тебе нужно. Я ведь сказала, что ничего не скрываю. Зачем ты меня мучаешь?
– Ты может и не скрываешь, но твоя голова…
Вольный поворачивается ко мне лицом и, сложив руки на груди, садится на перила. Терзает меня долгим взглядом. Не выдержав, опускаю глаза.
Он думает, что ему удалось меня сломать. Ну, и пусть. Я – хорошая актриса и ради того, чтобы спастись – на все пойду.
– Медди-Медди-Медди-Медди, – внезапно со злобной улыбкой повторяет Марк.
Меня ошарашивает мысль, что он не просто так выбрал именно эту кличку. Он не просто так цеплял меня ею все время.