Танец мотылька - стр. 65

Ноги у меня посильнее рук – долгие часы тренировок, но тело все равно подводит. После такого рывка, я едва ли могу сделать несколько шагов. Бежать уже нет сил.

Не оборачиваясь, иду через проспект. Не боюсь угодить под авто, иду не видя и не слыша. Мне просто нужно подальше от него. Я чувствую, что это только верхушка айсберга, и дно названный «муж» мне еще покажет.

Пелена слез и дождя смешивается, застилает глаза, размазывает мой красочный мир в сплошное серое ничего. Свистят тормоза, но я бреду дальше. Лишь бы вперед. Лишь бы не к нему в лапы.

Холодный мрак настолько затапливает мое сознание, что я уже не могу отличить сон от реальности. Падаю и бесконечно лечу…

14. Глава 13. Дай мне сил

Вскакиваю. Делаю глубокий вдох, который острым ножом застряет в горле.

– Хорошо спалось, Медди? – Марк смакует это слово. Я сжимаю руки от беспомощности и отворачиваю голову.

В меня летит комок одежды.

– Одевайся. Жду на кухне. Поговорим. И без глупостей, – похоже, это «без глупостей» его любимое выражение.

– Я не понимаю, что ты от меня хочешь, – шепчу, чувствуя, как с каждым словом голос проваливается.

– Да все просто. Но сначала оденься.

Мужчина выходит: я слышу его тяжелые шаги по квартире.

Суставы и мышцы ноют, небо дерет, словно там кусок наждачки застрял. Приподнимаю одеяло и разочарованно выдыхаю. Ну, конечно: раздел полностью.

Разбираю кучку вещей. Трясущимися руками напяливаю белье, затем джинсы и какую-то бесформенную футболку. Не мог найти ничего поприличней? Снимаю ее и отбрасываю в сердцах в угол.

Начинаю рыться в шкафу в поисках нормальной одежды, и цепляюсь взглядом за его полки.

В мозгу взрывается сумасшествие: я начинаю хохотать, затем вышвыривать все шмотки на пол, раскидывая их по комнате. Рву рубашки, топчу брюки и футболки. Подбегаю к окну и швыряю часть вещей на улицу, прямо в стену дождя. И тут крепкие руки перехватывают меня и зажимают в тиски.

Кричу, как ненормальная:

– Убей! Мне пофигу, что ты со мной сделаешь. Я тебя не боюсь!

– А надо бы, – рычит Марк на ухо. Разворачивает к шкафу, прижимает бердами к дверце и насильно одевает на меня одну из попавшихся футболок.

Пока руки свободны, я раскрываю пальцы и хлестко бью его по лицу, но тут же жалею об этом. Ладонь соприкасается с щетиной, и нежная кожа лопается. Я процеживаю воздух через зубы, чтобы выдержать боль.

– Золотая, что ты упираешься? Неужели память так важна для тебя? Что ты там прячешь?

– Не понимаю…

– Я вот об этом, – бросает меня на кровать. Легко, будто я ничего не вешу.

Едва ли удерживаюсь, чтобы не свалиться с края. Перед лицом возникает треклятая фотография.