Танец мотылька - стр. 64
– Нет.
– Ты пойдешь, – Марк опускает голову, чуть поворачивает набок, мокрые черные пейсы прикрывают его левый глаз. Затем он приоткрывает полу легкой куртки и показывает спрятанный пистолет. Кивает в сторону Игоря.
– Тварь… – вырывается у меня.
В какой-то момент не могу решить: что важней – месть Игорю за его поступки или моя совесть. Может позволить пристрелить его? И, пользуясь моментом, сбежать?
– Еще какая, – ухмыляется Марк и трясет передо мной руку.
Закусываю губы и киваю, но смотрю так гневно, что, кажется, сейчас прожгу в нем дыру. Если бы уметь что-то подобное.
Я выхожу из тайника и, обходя Марка, задеваю нарочно плечом. Не позволю унижать, и просто так не сдамся: нужно будет, прирежу во сне.
– Игорь, как ты мог? – обращаюсь к охраннику.
– Краля, я тебя первый раз вижу. Без обид, – отвечает он и салютует Вольному.
– С меня причитается, – бросает напоследок «муж» и выталкивает меня в холодный дождевой поток.
На площади ни одной души – ливень только разошелся. Мне кажется, что дождь уже давно проник сквозь одежду до косточек и ледяной водой заливает все чувства.
Марк оттягивает меня к стене здания и локтем придавливает горло. Я вымоталась – онемевшими хватаюсь пальцами за его рукав.
– Отпусти…
– Ты не сорвешь мне задание. Сбежать удумала, – он скрипит зубами, и брызжет слюной. – Крылова, открой мне свою память, и я тебя отпущу.
– Я не понимаю, чего ты хочешь, – хриплю и все еще пытаюсь послабить давление на шею. Соленые капли дождя залетают в глаза и рот. Волосы облепили лицо, и я чувствую, как стекает с них вода по спине.
Мужчина отпускает руку, перехватывает грубой ладонью мой подбородок. Сдавливает губы, от этого хрустит челюсть.
– Доберемся домой и ты поймешь, что лучше не тянуть, – наклоняется и опаливает губы горячим дыхание. Целует меня гневно, ожесточенно. Чувствую соленый вкус во рту. Не отвечаю. Меня тошнит от его прикосновений.
И, судьба проклятая, вспоминаю, как Игорь рвал на мне одежду и брал силой, а теперь еще и сделал вид, что ничего не было. Ублюдок! Ублюдки оба!
Яростно прикусываю Марку губы, больно зацепляясь о его зубы своими: крошится эмаль. Он шипит, отстраняется и бьет по лицу наотмашь, но второй рукой все еще держит за шею.
У меня вдруг открывается второе дыхание. Я подбираюсь и бью его кулаком в живот, туда где замотаны ребра. Хотя сейчас с трудом верю, что его присутствие в больнице не полный фарс. Марк сгибается пополам и, не выпуская меня из руки, хрипит ругань. Хватка его ослабевает, но я отскакиваю в сторону. Бью ногой куда придется, попадаю по щеке, после чего мужчина грузно падает в лужу.