Танец мотылька - стр. 57
Обе ладони Марка шарят по телу и замирают, прожигая спину. Он держит и не позволяет упасть.
Вдох-выдох. Шаги только вперед. Бег навстречу. К нему. Ненасытному и чужому. А может моему?
Марк витиевато ругается, и перехватывает руками бедра, почти до острой боли. Я понимаю, что он уже не может терпеть. И расслабляюсь.
– Не сдерживайся, – шепчу сипло.
Рывки становятся жестче, неистовей. Кожа покрывается скользкой влагой, под пальцами плывет натуральная магма. Здесь и сейчас – только его вдох и мой выдох.
Марк хрипит и вымученно выгибается назад. Бедра прижимает к себе так сильно, что, кажется, я врастаю в него. Слышу крик. Свой. Он глушит все страхи, забирает боль и гнев. Волна экстаза затапливает, будто цунами, сметая все на своем пути – страх, обиды, гнев… Как львица царапаю его гладкую кожу. Непроизвольно. Дико. Волна достигает своего пика и, пульсируя искрами, слепит глаза.
И старый мир трескается. В щели забивается новый цвет, и на сером полотне жизни смешиваются невообразимые яркие оттенки счастья, пряча настоящее. Больше нет ничего – кроме этого кровавого заката, запаха Марка и веры, что все будет хорошо.
Просыпаюсь с ощущением дежавю. Будто повторение вчерашнего дня.
Марк сопит в ухо и крепко держит в объятьях. Только в окно заглядывает не красный закат, а размытое туманное утро.
Целую мужчину в губы. Он сладко потягивается, отчего черные волосы расползаются по подушке.
Смотрю на него и не понимаю своих чувств. Мне горько и радостно. Меня и пугает, и влечет он.
Я аккуратно сползаю с кровати, чтобы дать «мужу» еще несколько минут поспать. Не могу пока полноценно принять его статус, все еще не принимаю действительность. Не просто признаться, что у тебя больше никого нет.
Ставлю воду на спагетти, поджариваю бекон с яйцом. Пока все это готовится, нарезаю салат из огурцов и помидоров.
Кофеварка отмечает время, что напиток готов.
Расставляю посуду на столе, тянусь на полку за любимой чашкой, но тут замираю. Марк сказал, что мы решили пить из одинаковых. Почему бы и не изменить привычкам?
Выставляю на стол те самые – золотистые.
Скручиваю макароны гнездышком на тарелках, наслаждаюсь ароматом кофе. Сегодня он пахнет по-другому, по-новому.
И, довольная результатом своей готовки, возвращаюсь в спальню.
Марк еще спит.
Я некоторое время наблюдаю за ним, не решаясь будить. Пусть отдохнет сколько нужно.
Ухожу в зал. Там есть ноут. Пока «муж» спит посмотрю фильм или почитаю новости.
И меня простреливает мыслью. Где-то на почте есть старый мейл Артема. Мы с ним не переписывались никогда, чаще созванивались, но он однажды пересылал фотографии. Адрес в принятых письмах должен остаться.