Танец мотылька - стр. 59
– Зачем тебе это? Кто ты? – шепчу и смиряю волну ужаса, что подбивает дыхание.
Он хватает меня за волосы и тащит в зал. Я не сопротивляюсь, едва успеваю перебирать ногами, чтобы не остаться без скальпа. Фотографии из папки рассыпаются по полу и прокладывают тропинку до балкона. Кричать нет смысла, никто не поверит. Штамп в паспорте, кольца.
Мужчина швыряет меня в центр комнаты. Я отползаю назад и забиваюсь угол.
– Могу сказать, как это быстро закончить, – режет он грубыми словами. Выходит и тут же возвращается.
Мне под ноги падает навязчивая фотография с незнакомцем.
Я непонимающе поднимаю глаза на Вольного.
Ухмыляясь, Марк отходит и садится на диван, раскидывает крупные руки по спинке. Вороньи волосы прикрывают одну часть его лица, но я вижу, как утончились его черты и удивляюсь, как быстро сошли его царапины на коже.
– Что ты хочешь? – сиплю. Не могу сказать сильнее. Сердце зашкаливает, дыхание тяжелое.
– Вспомни его, и я уйду. Ты вернешься к прежней жизни, и навсегда все это забудешь.
– Бред… – смотрю на фото и понимаю, что знаю человека на снимке, но не могу его вспомнить. В памяти какой-то блок: седая пелена, за которой есть какое-то движение, но ничего на разобрать.
– Возможно, – хмыкает мужчина.
– А что будет, если я не вспомню? – пытаюсь подняться.
Марк тут же подлетает и, хватая за горло, припечатывает меня к стенке.
– Придется по-плохому.
Слышу, как скрипят его зубы. Железная хватка не позволяет двигаться. Протяжно хриплю.
– Знал, что с тобой что-то не так. Мне плевать на твои переживания и терзания. Ты выдашь мне информацию, чего бы это не стоило.
Я в ужасе. Вижу, как метается вьюга в его синих глазах.
– Хватит ломаться. Впусти меня! – настаивает он, и сдавливает пальцы.
– О чем ты? – еле говорю.
– Сейчас поймешь, – прижимает еще сильней. Мне кажется, что я сейчас продавлю стенку или она поглотит меня. В глазах темнеет, и я начинаю падать.
– Нет-нет, ты должна быть в сознании! – Марк чуть отпускает шею. Я набираю немного воздуха, что дерет трахею и растекается в груди огненной лавой. Он нагибается и шипит в ухо: – Открой ее! Что ты ломаешься? Впусти меня!
– Да что ты хочешь? Я не понимаю… – отворачиваю голову. Не хочу его видеть, не могу смотреть в его синие глаза – слишком больно.
– Мне нужно одно: чтобы ты вспомнила его.
Марк поворачивает мой подбородок. Держит меня так, чтобы я не могла отвести взгляд. В глазах Вольного метаются белые мотыльки. Все тело выламывает от боли, от невозможности повлиять на происходящее.
– Ты знаешь, о чем я – память свою открой. Еще никто не сопротивлялся так долго, еще никто не мог спрятать воспоминания так глубоко. Кто ты? Кто тебе помогает?