Танец мотылька - стр. 32

– Хорошо, – выдыхаю я.

Мир качается, но я иду.

Домой. Где все станет на свои места.

В такси меня сморило. Снился какой-то вязкий и непонятный сон, будто бы кто-то стоял рядом и тянул из моей груди красные ленты. Было больно, а я не могла пошевелиться.

– Вик, приехали, – слышу голос Марка.

Я открываю глаза и смотрю на улицу. Облегченно выдыхаю.

Дом – с огромным граффити справа от входа. На третьем этаже моя квартира, пластиковые окна и, даже отсюда, вижу шторы, которые вешала месяц назад. Сейчас все раскроется, и мы, наконец, покончим с этим фарсом.

Зыркаю на «мужа» и задаюсь вопросом зачем ему это надо было. Неужели кто-то решил пошутить? Но решаю, что надо разоблачить его своевременно.

Марк, как ни в чем не бывало, берет вещи и выходит из салона. Таксист пересчитывает деньги, и удивленно оборачивается.

– Едем дальше?

– Нет, – прихожу в себя и выныриваю на улицу.

День в самом разгаре, солнце слепит глаза и щекочет плечи.

Поднимаемся по лестнице. Я с ужасом наблюдаю, как Марк уверено идет ко мне домой, словно три года подряд стирал подошвы на этих ступеньках.

Соседка – тетя Варя, как раз выходит из квартиры со старым затертым пакетом, заполненным до предела, того и гляди швы сейчас треснут и содержимое вывалиться на лестничную площадку.

– О, Марк, вы уже вернулись?! – восклицает женщина.

 У меня ноги прилипают к бетону и не хотят идти дальше. Соседка сокрушенно машет растрепанной прической и обращается ко мне:

– Вика, рада видеть живой и здоровой.

– Спасибо, Варя Константиновна, все обошлось испугом, – говорит Марк и тянет меня за собой.

Продолжаю дышать, но уже с надрывом, с тяжелым предчувствием, что все не так просто.

Марк открывает дверь, как-то странно косится на соседскую квартиру, и я снова замечаю необычный блеск в его глазах.

– Почему так смотришь? – вдруг спрашивает Вольный, заметив мой взгляд. Я не решаюсь ответить, слишком тяжело воспринимать происходящее. Он пропускает меня внутрь.

Знакомый, привычный запах моей квартиры. Кажется, все вещи на прежних местах. Прохожу дальше.

Гостиная. Кухня. Ванна. Будто и не было эти четырех дней в больнице. Моя квартира.

Я мечусь. Марк бесшумно ходит за мной по пятам. Не обращая на него внимания, забегаю в спальню и застываю.

Вместо дивана, посередине комнаты, двуспальная кровать. Распахиваю шифоньер и вижу аккуратно сложенные мужские вещи. Они занимают ровно половину шкафа. Не может быть!

– Что-то не так? – Марк подпирая дверной косяк, следит за мной острым взглядом.

Я захлопываю дверь шкафа и отхожу к окну. Хочется закричать. Стискиваю зубы и понимаю, что эмаль сейчас раскрошится от напряжения.