Танец мотылька - стр. 105
– Можешь не хотеть. Твое право. Никто не забирает его у тебя. Но сейчас ты сама продлеваешь это мучение.
– И пусть! Ты не получишь от меня ни мысли, ни воспоминания, ни слова… Урод!
– Ошибаешься! – его глаза темнеют и небесно-голубой сменяется индиго. Наклоняется еще ниже. Слышу его запах до одурения волнующий меня. Пытаюсь закрыть веки, но они жгут так, что кажется туда воткнули цыганские иглы.
Холод проникает под кожу. Когда он достигает затылка я вздергиваюсь от судороги по всему телу. Вижу вспышки света, рывки, сменяющиеся кадры. Меня кидает и ломает. Хрустят кости. Кровь разлетается брызгами и заливает весь мир… Удар, затем еще один, и еще…
И наступает облегчение.
Вдох-выдох.
– Вот ты, сука! Да что ж тебе спокойно не живется? – слышу писклявый голос Марины где-то позади себя.
Осторожно приподнимая тяжелую голову, осматриваюсь.
Марк забит в угол. Он сложен пополам, словно его отбросило взрывной волной. С его носа течет черная кровь. Грудь не двигается.
Я ошарашенно смотрю на него, а потом на Марину.
Она подбегает к Вольному и, оттягивая его на пол, укладывает в ровное положение.
Девушка начинает разливать реку шепота. Меня несет ужасной рекой свободы. Я злорадно ухмыляюсь и не могу сдержать истерический смех. Если он умрет – буду счастлива. Да, сейчас я буду счастлива! Не нужно лезть в мою голову: не он прятал воспоминания, не ему и доставать.
Буду счастлива, но смогу ли жить дальше? Без него.
22. Глава 21. Свобода?
Меня вырубает сразу после мыслей о желанной смерти моего палача. Показалось, что Марина махнула рукой, когда я засмеялась, но я не могу быть уверенной. Слишком все острое и неприятное. Вспоминать – наступать на свежие стекла. Стекла!
Прихожу в себя, с трудом разлепляя закисшие веки. Руки смотаны. Обнимаю ими сама себя. Что это? Дергаюсь. Связана?
Серая стена перед носом. С трудом поворачиваю голову, шевеля затекшей шеей. Где я? Комната без штор, на окнах решетки. Тюрьма?
– Эй! Кто-нибудь! – кричу, срывая голос. Звук разлетается по комнате и возвращается эхом ко мне:
«Уть… уть… уть…»
Скрипит дверь. За спиной шаги. Они царапают по ушам. Сжимаюсь, ожидая прикосновения. Боюсь обернуться и увидеть его. Все еще не верю, что Марка больше нет. От этой мысли сердце стягивает так сильно, что я хватаю воздух губами.
– Вика, – кто-то аккуратно разворачивает меня к себе.
Кощей! В белом халате. А он здесь откуда?
– Ты?
– Если обещаешь не драться и вести себя смирно, я развяжу тебе руки, – говорит парень и помогает сесть. Рассматриваю свои ноги в носках. Под ними бинты. Немного зудят стопы. Мелкое покалывание напоминает мне о том, что произошло. Дышу рвано, сгибаясь пополам.