Та, что будет моей - стр. 43
Все, что происходило сейчас, ему нравилось. И казалось таким правильным.
Наверное, ради этого стоило похерить то совещание, пусть катится.
Ему нужна она. Сейчас. Срочно. Все остальное потом.
– А может, закроемся в ванной или твоей спальне и…
– Абсолютное нет! – предугадала она, что именно он хотел предложить.
Это были странные, лишенные всякого смысла реплики в поцелуях. Брошенные слова, чтобы совсем не терять голову, чтобы вытеснить неуместные сейчас фантазии.
– А вот я скучал, – и это была абсолютная правда. Теперь он это понял.
Она, не открывая глаз, провела ладонью по его спине, плечам, собрала в кулак темные жесткие волосы на его затылке. Словно пытаясь впитать его в себя, насладиться, изучить заново… или просто вспомнить.
– Ты теперь льешь в уши, чтобы затащить кого-то в постель? Мельчаешь, Вишневский.
Он снова улыбнулся и живо представил в своей постели ее. Или в ее постели себя…
Ну не прогонит же она его в дождливую ночь, правда?
12. Часть 12
Она нравилась ему. Нравилась на каком-то глубинном уровне. Эти два парня – мозг и что пониже, сейчас были солидарны друг с другом как никогда. Просто завидная гармония.
Хорошо, что он опоздал. Плохо, что они не одни…
Звук звонка из заднего кармана брюк он даже не сразу услышал, а услышав, забил. Но звонки продолжались и продолжались, и когда уже стали раздражающе навязчивыми, он все-таки достал, матерясь про себя, телефон. Взглянул на дисплей.
Атрофированные участки мозга начали оживать один за другим, как подснежники по весне.
Джессика. Его как бы "законная" девушка. Ведь уезжая они не расстались.
Твою мать! Твою же ты мать, а! Ну почему сейчас?
Но было уже поздно…
– Это она, да? – кивнула на телефон в его руках вмиг похолодевшая Веснушка. Только она умела так закрываться, за какую-то наносекунду. В буквальном смысле выползла из-под его тела и прижимающей сзади столешницы. – Ответь, она же волнуется.
– Это не срочно.
Но она уже, открыв дверь, скрылась в ванной, чтобы, гремя тазами, искать половую тряпку…
Поезд ушел. Финита ля комедия.
***
Ночью сон к Вишневскому почему-то не шел. Обычно как – только до подушки и моментально вырубился, а теперь нет. Он лежал, смотрел на мутные звезды через огромное окно спальни, где прошло его детство, и думал. И так сильно его сегодняшние мысли в этой же самой постели отличались от мыслей прошлых беззаботных лет.
Он думал о том, что произошло. Думал о своей дочери. О Веснушке.
Копался в себе, размышляя, чего он хочет.
В кровать свою это строптивое пламя хочет определенно, а в жизнь? Даже не так – хочет ли этого она.