Строптивая для мажора - стр. 3

Словом, я пару раз стирала написанное и набирала снова пока у меня окончательно не сел телефон.

Аппарат старенький и едва тянет прослушивание музыки на пару часов.

Пришлось засунуть его в карман. До лучших времен.

И тут мы повстречались взглядами.

Наша машина вкатила сквозь автоматические ворота на шикарную подъездную дорожку. Все, что я успела разглядеть – вылизанный короткостриженный газон, огромный двух или трех этажный коттедж, и собственно его.

Этот парень сидел на бортике фонтана - господи, у них тут еще и фонтан – и чеканил о плитку мячом.

Его взгляд тут же остановился на нашей машине, цепкий, полный непонятной мне неприязни. По спине липкой змейкой скользнул холодный пот.

Он смотрит так, как будто знает, что я за стеклом.

Невольно передергиваю плечами, а потом облизываю губы и убираю за ухо локон.

Собственно, какая ему разница? Какое дело до меня? Кто я и кто он?

Мы с мамой наверняка будем спать, есть и вообще находиться где-нибудь в помещении для прислуги, как в старые-добрые царские времена.

Думая об этом я невольно снова бросаю взгляд в сторону сына хозяина дома.

Он будто нарочно красуясь встает. Его грудь обтягивает кое-где прилипшая к телу белая майка. Рельеф мышц по-настоящему хорош. Привлекательные контуры… как у древнегреческой статуи.

Я прилипаю к стеклу не потому что этот парень симпатичный – мне очень хотелось бы думать именно так – а потому что увидела нечто красивое. Ведь всем культурным людям нравится красота. И в чем ее только не бывает. Даже в мажорах…

- Аня, - мама берет меня за руку и я, пугаясь, резко подаюсь корпусом назад, в последний момент отмечая то, что парень оборачивается и снова впивается взглядом в стекла машины.

Как будто почувствовал меня что ли.

Я чувствую как от этого пронзающего взгляда, да и от самой нелепости ситуации краска бросается мне в лицо.

В это самое время машина тормозит у крыльца.

- Пойдем, - мама крепче сжимает мою ладонь, ставшую уже немного влажной.

- Ага.

Мне как-то неловко выбираться наружу. Никогда не видела настолько шикарных домов. И никогда в них не бывала.

Верх богатства, который я видела, это Катин загородный домик.

Но даже он… Я задираю голову вверх и рядом не стоял с вот этой вот махиной.

Оборачиваюсь к маме. Она выглядит бледной и нервничающей. Это так непривычно и так сильно контрастирует с тем образом сильной и волевой женщины, в котором я привыкла ее видеть.

Я снова перевожу взгляд на дом. В поезде я кое-что успела нагуглить про Вильцева. Мать почему-то до последнего скрывала от меня фамилию нашего нового… даже не знаю, как самой себе объяснить кто он: работодатель или покровитель?