Спасибо за измену - стр. 32

— А что я должен делать? — Дамир подходит ко мне. Нависает скалой. — По головке тебя погладить? А? Пожалеть?

Ну вот, теперь в его взгляде не просто раздражение. Он зол до чёртиков. Зол на меня одну.

— Хочешь, чтобы я был виноватым? Да? Ты этого хочешь?

Вздрагиваю. Дамир кричит. Его голосом иногда можно было бы пытать.

— Не знаю, это слишком сложная тема… кого можно в таком винить и можно ли, — ручейки слёз текут по щекам. — Я не помню, — голос дрожит, — о чём точно думала тогда. Кажется, не о тебе. Я просто хотела, чтобы всё закончилось.

Он садится рядом.

— Что закончилось? — спрашивает с раздражением, сквозь зубы.

Я не могу ответить сразу. Вместо слов вырывается просто плач. И пока я пытаюсь, Дамир смотрит на меня. На то, как я, наконец, произношу с присвистом:

— Боль.

Он мотает головой.

— Не может быть. Из-за Маши что ли?

У меня будто в горле зудит горький, колючий смех.

— Я говорю тебе, что мне было плохо. И что ты отвечаешь? «Не может быть»? Тебе ведь лучше знать, да?

— Я же не это имел в виду… — он берёт меня за руку, стискивает запястье, мне слишком плохо, чтобы вырываться. — У меня в голове не укладывается. У тебя сил хватило, чтобы позвонить, заказать такси, поехать, блять, туда. А чтобы мне позвонить — нет.

— Ты не понимаешь, — всхлипываю снова, пытаюсь отвернуться, но муж не даёт. — Ничего не понимаешь…

— Конечно, как можно тебя понять? Как можно понять это, Оксана? Ты, блять, как… как могла? Сначала Сай, потом… ты?! Ты не подумала обо мне. Не подумала о матери, о сестре. О друзьях своих. Тебе вообще плевать было на всё и вся! Да? Просто с моста скинуться, ещё бы… А мне потом как жить после этого? Думаешь, просто? Да ты вообще не думаешь… Ты думаешь, я тебя предал? Это ты предала меня. Нашу семью, всё. Всё что было, ты просто это слила в унитаз. Понимаешь? Собака…

15. Глава 15. Оксана

— Хватит плакать, Оксан… — он касается моего плеча, слегка сжимает. От его прикосновений подташнивает. Я так сильно вцепляюсь в подушку, что ломаю ноготь. — Скажи мне лучше, что мне делать?

Его голос, обычно сильный, зычный, дрожит.

Я через силу бросаю на него взгляд.

Дамир сам красный, как помидор, волосы влажноватые от пота и взъерошенные, в одном глазу лопнул сосудик, на висках заметнее вены… Он в отчаянии. Но отчего же?

— Например, — всхлипываю, — отпустить меня. Не убивать меня. Хотя бы ради своей жизни, своей карьеры.

Он хмурит густые тёмные брови.

— Да что ты такое несёшь?

Мне боязно, что он правда может заплакать. С каждым мгновением ему всё труднее даётся держать себя в руках. И даже мне в моём состоянии это очевидно.