Спасибо за измену - стр. 31

И так проходят долгие минуты, пока, наконец, не захлопывается входная дверь. Я почему-то слышу это отчётливо. И даже представляю, как кто-то уходит.

Дамир отпустил его?

Доктор позовёт на помощь?

Или всё это обман? Что если никто и не выходил из нашей квартиры? И уже не выйдет.

Тишина продолжает сгущаться надо мной, страх заполняет тело. Я вжимаюсь затылком в подушку, широко распахнув глаза. Прислушиваясь. Ожидая… чего-то.

Пальцы холодные, белые, влажные от пота, стискиваю простыню.

Он не был таким. Никогда не был таким. Да, я всегда считала Дамира немножко дураком. Он не мог поддержать всякие ходовые в моём кругу темы о новых научных исследованиях, затрагивающих искусство и культуру. Его это не интересовало. Я даже подшучивала над этим, помню. Но по-настоящему глупым его никогда не считала. Да и любви бы не было никакой в таком случае.

Я, например, не разбиралась в нюансах музыкальной индустрии и в принципе не обладала деловой хваткой. Дамир умел зарабатывать деньги, умел заключать исключительно выгодные контракты, видел талант там, где другие не видели, всегда выходил сухим из воды.

И в то же время как будто не слишком хорошо разбирался в тонкостях базовой психологии и бытовых вещах.

Он терпел мой нрав, мои шутки, но я всегда знала, что это именно позволение с его стороны. Позволение быть такой, какая я есть. Привилегия, которую он мне даёт.

Я была счастлива в нашем браке почти каждый день до трагедии. Мы дополняли друг друга, не угасала страсть, и я даже не думала о том, чтобы смотреть в сторону других мужчин. А он…

Плевать уже на измену, на предательство… Но почему он ведёт себя так, будто правда не понимает, что творит?

В некоторых вещах мы определённо не сходились. Факт. Но могла ли я представить, что когда-нибудь мой любимый муж посадит меня на цепь и будет считать, что это — норма?

— Как ты? — наконец, Дамир появляется в дверях. Мрачный и холодный.

— Где он? — тут же срывается с губ.

— Где кто? — муж, убрав руки в карманы, проходит до окна и поворачивается ко мне напряжённой, широкой спиной, облачённой в чёрную рубашку. Мне чудится, что руки его в крови. Чудится, что Альберт остался на кухне. И с каждым мгновением его тело холодеет.

— Врач… что ты… что ты с ним сделал?

— Ничего. Что ты вообще там себе напридумывала? — Дамир оборачивается. Вытаскивает руки. Чистые. Ну, разумеется, чистые.

— Отпусти меня. Я уже не могу лежать, это банально вредно… Не понимаешь?

— А с моста прыгать было полезно что ли? — ухмыляется он.

Я всхлипываю.

— Ты не можешь… не можешь меня в этом упрекать.