Соседа (не) предлагать - стр. 43
— Тихо. — шиплю на пса, понемногу беря себя в руки.
Не раскисать. Не раскисать!
Пробираюсь на цыпочках в коридор и нахожу ещё одну туфлю. Подхватываю и её, выглядывая из коридора в комнату, откуда только что сбежала.
Спит, гад такой! Козёл! Воспользовался пьяной… мной!
Чувствую, как что-то мокрое касается моего колена, и чудом сдерживаю возглас ужаса. Пёс, такой же как и его хозяин, наглая рожа что-то нехорошее задумал. По морде, собачьей, вижу, собирается, зараза, гавкать.
— Тшшш… — треплю собаку по холке и пытаюсь договориться со свидетелем моего позора. Вроде бы у меня получается. — Ты же хороший? — шепчу одними губами. — Пожалуйста, не лай…
Компромисс, казалось бы, найден, только вот он меня не спасает.
Мухтар спокойно садится на свою пушистую задницу, наблюдая за моими осторожными движениями с тенью любопытства на бело-серой мордахе, а дверь-то закрыта!
Никогда! Никогда я не буду больше пить!
О! Моя сумка!
На ящике с обувью нахожу свою сумочку и, сочтя это хорошим знаком, берусь за дверную ручку.
Кому бы помолиться, чтоб дверь оказалась не заперта на ключ?
Щелчок разносится эхом в воспалённом сознании. Я бросаюсь в подъезд, спешно впрыгивая в туфли, и буквально падаю на свою дверь.
Сумочка. Ключи.
Дрожащими руками я тяну бегунок на молнии и зарываюсь в содержимое сумки. То ли меня ведёт в сторону, то ли у Молотова такая дурацкая дверь, но грохот сбоку заставляет меня замереть и покрыться ледяным потом. Дверь захлопнулась так оглушительно, что у меня сердце биться начало спустя долгие минуты ступора.
— Пф… — короткий выдох.
Нахожу ключи и победно сжимаю их в руке, нацеливаясь на замочную скважину. Мозг почему-то игнорирует тот факт, что я могу просто позвонить в звонок и папа мне откроет.
Щелчок сбоку. Заспанный Молотов и мой припадочный вскрик.
— Соседка? — покрасневшие зелёные глаза сонно щурятся. Он выглядывает за дверь своей квартиры, придерживая на бёдрах простынь, и недовольно морщится. — Девушку здесь не видела?
С шумом сглатываю треклятый кирпич в горле и выдаю:
— Нет.
— Спёрла, что ли, что-то… — ворчливо бубнит Молотов, закрывая за собой дверь.
Полный… персик.
Что это вообще было?
Папенька родненький, так он… не помнит ничего?
Кстати, о папеньке.
Слышу за дверью шаркающие шаги и инстинктивно вздрагиваю. Приглаживаю рукой волосы, не представляя, в каком виде сейчас предстану перед отцом, и вытягиваюсь по струнке смирно.
— Янись? А ты чего не заходишь? — папа кажется удивлённым и сбитым с толку. — Так хорошо погуляла?
Молчу, упрямо поджав губы.
Стыдно. Просто ужасно стыдно. Я подобного себе не позволяла в юности, а тут в тридцать лет домой утром припёрлась. Кажется, ещё даже немного пьяненькая.