Размер шрифта

Соборище. Авангард и андеграунд новой литературы - стр. 4

Тереза Славович жонглирует словами так запросто, словно на арене с рождения. И, видимо, так оно и есть. Знаете ли, есть люди, которые рождаются Поэтами…

И есть люди, которые с рождения любят сказки. Вот, например, мой добрый сказочник Борис Драгилев – Вечный Мальчик, то есть никогда не взрослеющий… Его детские стихи, его сказки не то чтобы возвращают нас в детство, они и есть – само детство!

Даже если мы сами родом из совсем другой истории, его сказки нас касаются. Сказки Бориса Драгилева – радость чистого восприятия, без сравнений и анализа. Сказки, от которых горят щеки, горит сердце…

У одной девочки щеки всегда горели

Вот она подумает только о чем-нибудь и щеки сразу загораются

и ей приходилось щеки закрывать все время руками

она от этого обжигалась

и она не могла выходить даже на улицу

чтобы никто от них не загорелся

и поэтому сидела в ванной

а еще у нее была

мечта

она никому не рассказывала

стеснялась

боялась что загорятся щеки

потому что если мечту расскажешь, то она не сбудется

а как только она подумает о мечте, щеки сразу раз и загорались

поэтому она старалась даже не мечтать

особенно в школе

и все думали что это обычная девочка.

В моей коллекции нет обычных девочек и мальчиков! Все они гении и злодеи, убийцы и доктора…

Но есть еще и Риу дель Магра – мой любимый Нездешний Цветок! Прошу обратить особенно пристальное внимание, ибо… Ибо? Потому что Риу дель Магра сам не знает о том, как дорого стоят его изысканные перлы.

Его стихи – маленькие драгоценные всплески в грязном потоке Современной (жесткой) литературы. Он – другой. В его стихах красота ранима, она вечно в проигрыше, она умирает. Его стихи – это слабость, которая много выше любой человеческой силы.

Майоран, шафран, пармезан

отложи на потом, софист.

Помолись со мной, Антуан,

позабыв, что я – атеист.

Это время не для бесед,

не для ужина при свечах.

Ты не думай, я не скаред,

просто – тень на твоих плечах.

Просто птицы полночной стон,

просто месяца бледный крюк,

просто проседь осенних крон,

просто сердца недолгий стук.

Из этой же области (слабости, невесомости) – юный романтический эльф Андрей Шепот. Он ходит зимой в летней одежде и его волосы – ниже пояса. Такие у него стихи – без одежды, без прикрытия, первородные-первозданные. Его стихи – бесплотность и легкая грусть. Тоска по Иному (миру? времени?), где родная душа всегда рядом. То есть… где души, не разделенные телами, могут свободно и грациозно танцевать под полной луной. Что-то такое приходит в голову, когда я пытаюсь перевести стихи Андрея Шепота на грубый язык реальности.

Страница 4

На следующую страницу