Размер шрифта
-
+

Шурум-бурум - стр. 12

Я бросил взгляд на сумку с рукописями. Странное ощущение пришло ко мне, ощущение, что разгадка всего происходящего может находиться в ней. Я открыл сумку и стал перебирать листы с названиями произведений.

– Не то, не то, – бормотал я, откладывая листы в сторону, – опять не то.

– Смирись, Олег! – шипели демоны. – Ты же понимаешь, что эта дверь нас не остановит. Ты будешь очень счастлив, очень богат. У тебя будет всё. За это ты должен сделать самую малость. Не писать. Просто не писать, и всё. Чего тебе стоит?!

– Вот! – выхватил я из сумки пачку листов. Удивлению моему не было предела. – Как такое могло произойти?

Я держал в руках листок, на котором было написано: «Лукошин и силы зла. Рассказ».

– «Был сумрачный дождливый день, – начал я читать текст. – Я брел по городским улицам и обдумывал сюжет будущего рассказа…»

– Чёрт! – процедил я сквозь зубы. – Этого не может быть!

Пролистав пару страниц, я стал читать дальше.

– «Вскоре после знакомства с Рудольфом, я завёл подругу. Точнее, она завела меня…»

– Как это понимать?! – недоумевал я.

– «Сынок! – стоял передо мной лысый человек…» – читал я ещё.

– Я всё это писал? – ошарашено глядел я в пустоту. – Это мой рассказ? Я сделал себя героем своего рассказа?

Неповоротливые и колючие мысли тяжело и болезненно продирались сквозь лабиринты сознания. Понимание не приходило.

– Так чем же он закончился? – я стал перелистывать страницы. – Мне надо прочитать, и всё станет ясно.

«Стоп, – остановил меня внутренний голос. – А вдруг в финале рассказа демоны убивают тебя? Или подчиняют своей воле, что ещё хуже?»

– Но я не мог написать такого, – ответил я. – Я не враг себе.

«Если ты придумал каких-то демонов, – не унимался голос, – и себя рядом с ними, то ты запросто мог сочинить и трагический конец. Просто так, ради бахвальства».

Я призадумался.

– Да нет, нет же, – отогнал я дурные мысли. – Я не мог написать этого.

Я заглянул в конец рассказа.

«Я заглянул в конец рассказа», – прочитал я последние слова. На этом рукопись обрывалась.

– Что за чертовщина! – воскликнул я.

«Смотри, смотри! – завопил внутренний голос. – Появляются новые строки».

Я перевёл глаза на бумагу.

– «Смотри, смотри! – завопил внутренний голос», – прочитал я появившиеся строки. – «Появляются новые строки».

Я был окончательно сбит с толку и обескуражен.

– Что происходит? – недоумевал я. – Новые предложения пишутся оттого, что я думаю о них?

«По-моему, всё сложнее, – отозвался внутренний голос. – Скорее всего, ты не только их обдумываешь, ты их и записываешь».

– Но я не пишу, ты же видишь! – воскликнул я. – В моих руках нет ни ручки, ни карандаша.

Страница 12