Шурум-бурум - стр. 12
Я бросил взгляд на сумку с рукописями. Странное ощущение пришло ко мне, ощущение, что разгадка всего происходящего может находиться в ней. Я открыл сумку и стал перебирать листы с названиями произведений.
– Не то, не то, – бормотал я, откладывая листы в сторону, – опять не то.
– Смирись, Олег! – шипели демоны. – Ты же понимаешь, что эта дверь нас не остановит. Ты будешь очень счастлив, очень богат. У тебя будет всё. За это ты должен сделать самую малость. Не писать. Просто не писать, и всё. Чего тебе стоит?!
– Вот! – выхватил я из сумки пачку листов. Удивлению моему не было предела. – Как такое могло произойти?
Я держал в руках листок, на котором было написано: «Лукошин и силы зла. Рассказ».
– «Был сумрачный дождливый день, – начал я читать текст. – Я брел по городским улицам и обдумывал сюжет будущего рассказа…»
– Чёрт! – процедил я сквозь зубы. – Этого не может быть!
Пролистав пару страниц, я стал читать дальше.
– «Вскоре после знакомства с Рудольфом, я завёл подругу. Точнее, она завела меня…»
– Как это понимать?! – недоумевал я.
– «Сынок! – стоял передо мной лысый человек…» – читал я ещё.
– Я всё это писал? – ошарашено глядел я в пустоту. – Это мой рассказ? Я сделал себя героем своего рассказа?
Неповоротливые и колючие мысли тяжело и болезненно продирались сквозь лабиринты сознания. Понимание не приходило.
– Так чем же он закончился? – я стал перелистывать страницы. – Мне надо прочитать, и всё станет ясно.
«Стоп, – остановил меня внутренний голос. – А вдруг в финале рассказа демоны убивают тебя? Или подчиняют своей воле, что ещё хуже?»
– Но я не мог написать такого, – ответил я. – Я не враг себе.
«Если ты придумал каких-то демонов, – не унимался голос, – и себя рядом с ними, то ты запросто мог сочинить и трагический конец. Просто так, ради бахвальства».
Я призадумался.
– Да нет, нет же, – отогнал я дурные мысли. – Я не мог написать этого.
Я заглянул в конец рассказа.
«Я заглянул в конец рассказа», – прочитал я последние слова. На этом рукопись обрывалась.
– Что за чертовщина! – воскликнул я.
«Смотри, смотри! – завопил внутренний голос. – Появляются новые строки».
Я перевёл глаза на бумагу.
– «Смотри, смотри! – завопил внутренний голос», – прочитал я появившиеся строки. – «Появляются новые строки».
Я был окончательно сбит с толку и обескуражен.
– Что происходит? – недоумевал я. – Новые предложения пишутся оттого, что я думаю о них?
«По-моему, всё сложнее, – отозвался внутренний голос. – Скорее всего, ты не только их обдумываешь, ты их и записываешь».
– Но я не пишу, ты же видишь! – воскликнул я. – В моих руках нет ни ручки, ни карандаша.