Сердце без любви - стр. 42

Я могу только мычать, с ужасом представляя «это» в себе. На что я подписалась?!

Джеймс вводит пробку осторожно, но шлепает по попе, когда я сопротивляюсь.

- Расслабься, Бэмби. Я все равно не передумаю, пока ты не остановишь меня стоп-словом.

Я молчу и пытаюсь расслабиться, но мне не нравятся эти манипуляции. Джеймс проводит пальцами по половым губам, задевает вершинку клитора, слегка шевелит пробкой… и вырывает у меня стон наслаждения.

- Бэмби, ты такая красивая, - смеется Джеймс.

Это он моему заду?! Чувствую, как что-то влажное касается промежности, как будто там… лижут? Или это поцелуй?! Я не могу развернуться, но сильнее прогибаюсь в пояснице. Джеймс мнет ягодицы пальцами.

- Сладкая девочка…

Да… да… Я твоя девочка… Ерзаю, насколько позволяют ремни. Горю от возбуждения и желания. И сдавленно охаю, когда обжигающий удар ложится на ягодицы. Это не ладонь, что-то шире… сильнее…

Джеймс не торопится, дает мне перевести дыхание.

- Слушай ритм, - говорит он. – Три касания – и удар. Старайся дышать в такт. Хочешь кричать или плакать – не сдерживайся. Стоп-слово?

- Нет… сэр.

Один. Два. Три. Вдох…

Я послушная ученица. Я хочу принимать боль,  а не сопротивляться ей. Я знаю, что боль очищает. Я заслужила порку.

После серии ударов Джеймс массирует горящую попу. Он остановился вовремя – еще немного, и я запросила бы пощады. Боль нарастала постепенно, то разливаясь по телу, то концентрируясь в одной точке. В ушах немного шумит.

- Бэмби?

- Да, сэр.

- Ничего. Я только хотел услышать твой голос.

Следующий девайс я вижу: Джеймс показывает мне флоггер. Он наносит им удары по плечам и бедрам. Сначала они слабые, но постепенно становятся похожи на жжение от крапивы.

- Бэмби?

Голос Джеймс едва пробивается сквозь гул в ушах, но я четко отвечаю:

- Да, сэр.

- Я хочу, чтобы ты считала удары.

- Да, сэр.

Это еще не все. Я и сама чувствую, что мне… мало. Боль доводит до грани, но я хочу зайти за нее.

Острая жгучая боль рассекает ягодицы, и я впервые срываюсь в крик.

- Счет, Бэмби, - напоминает Джеймс, похлопывая меня по спине… кончиком прута? – Ритм тот же.

О боже… Это прут или… трость. Не знаю, как правильно. Сколько ударов он планирует?

- Один, - произношу я, отдышавшись.

Один. Два. Три. Вдох…

- Д-два…

Если готовиться к удару, то он не так оглушает.

- Три!

На шестом я замечаю, что по щекам текут слезы. На девятом уже не пытаюсь сдерживать крик. На пятнадцатом… перестаю чувствовать боль.

Ее невозможно ощущать, потому что она везде. В каждой клеточке моего тела, в каждом волоске. Я не могу считать удары, потому что их нет…