Русские боги - стр. 27
– Не веришь? Думаешь, он лежал там давно? Держи еще один.
Второй паспорт оказался таким же, изменились только номер, серия и имя владельца. Игорь подумал, что бред, в котором он очутился, теряет последние связи с реальностью.
Что дальше – из-под стола вылезут «люди в черном»? Или могучие маги Гесер и Завулон поведают миру о длящейся тысячелетиями борьбе Бобра с Ослом? Или сам Бог почтит визитом ночной клуб?
– Это настоящая магия, – сказал Игорь.
– Мне не нравится это слово, – Олег покачал головой. – Оно поверхностное, очень пустое. Да и волшебства тут никакого нет.
– Скорее это что-то вроде мимикрии, как у хамелеонов – смена окраски, – добавил оторвавшийся от телефона Сергей. – Такое может любой из нас, но только для себя.
– У меня получается не так хорошо, как у него, – сказал Олег. – Я родился в те времена, когда человек чувствовал себя уверенно с луком и мечом, а не с паспортом и деньгами.
Сергей убрал коммуникатор обратно в карман, посмотрел на Игоря вопросительно.
– Выпьешь со мной? А то надоело одному надираться. Этот бородатый, знаю, спиртного не любит. А ты?
И что-то было такое убедительное в этих голубых глазах, в хриплом пропитом голосе, что Игорь не смог отказаться. Он взял протянутую рюмку, подцепил с тарелки кусок рыбы, не засыпанный пеплом.
– Эх, будем здоровы! – провозгласил Сергей, и рюмка в его руках блеснула, точно ее наполняло жидкое серебро.
Водка провалилась в горло Игоря огненным клубком. Он торопливо закусил, потянулся к графинчику с томатным соком. Быстро осоловел, отяжелел, будто выпил больше, чем одну рюмку. Что-то случилось с восприятием, остались сменявшие друг друга картинки.
Сергей и Олег спорят о чем-то, первый каменно спокоен, второй горячится и размахивает руками…
Горящая сигарета втыкается в стол, ощущается вонь горелого…
Мельтешат на грани видимости какие-то фигуры, то ли официанты, то ли люди из службы безопасности, звучат сердитые голоса…
На соседний стул опустился худощавый человек с бородкой клинышком и острым взглядом голубых глаз.
– Привет, – сказал он. – Звали?
Тут Игорь немножко пришел в себя и смог рассмотреть, что остроглазый одет в клетчатую рубаху навыпуск, а через плечо у него висит черный кофр вроде тех, что носят фотографы.
– Да, милый, звали, – ответил Сергей.
Рука его нырнула в карман пиджака, а когда вернулась обратно, то в ней оказалась зажата тонкая пачка стодолларовых купюр. Обладатель бородки клинышком схватил ее, точно удав – кролика, и деньги исчезли. А потом перевел взгляд на Игоря и презрительно спросил:
– Этот?
– Да, – проговорил Сергей.