Русские боги - стр. 26

Сходство было невероятным, невообразимым, но поверить в него Игорь не мог. Как такое возможно – чтобы тот, кто умер более восьмидесяти лет назад, сидел вот так, смеялся и пил водку? При взгляде на Сергея хотелось закрыть глаза, ущипнуть себя и проснуться, вырваться из этого бреда…

– Случись такое пятнадцать или двадцать лет назад, я бы не побеспокоился, – сказал тем временем Олег. – Но сейчас в этой стране осталось слишком мало веры, чересчур мало знания.

– Так ты думаешь, он больше не восстанет? – спросил Сергей, а потом прокашлялся и начал декламировать:

Голос его изменился, стал хриплым, в нем появился надрыв. Руки задвигались, попадая вовсе не в такт стихам. И все это вместе создало дикое, странное, волшебное впечатление. Музыка словно сделалась тише, а ночной клуб – паноптикум «элиты» – отодвинулся, укрылся за полупрозрачной стеной.

Отвести глаз от Сергея было невозможно, не слушать его тоже.

Тут голос Сергея прервался, губы задрожали, искривились. Затушив сигарету, он налил водки в фужер для шампанского и выпил одним махом. И Олег даже не попытался его остановить.

– Но это уже прошлое, – сказал он. – Наше дело – думать о будущем. Синклит не собирался с сорок первого. Мы все просто забыли, что такое быть вместе. Как-то приспособились к новым реалиям и решили, что эта страна будет жить и без нас.

– Без нас… – эхом отозвался Сергей.

– А она меж тем медленно умирает. Понял?

Сергей потер лицо руками, точно счищая с него нечто невидимое.

– Хорошо, – сказал он. – Я пошлю зов всем, до кого только смогу дотянуться. Сам буду осторожен, будто в славные времена ВЧК, и даже еще осторожнее. Что еще ты хочешь от меня, ради бога?

– Мы хотим поехать в… – тут Олег произнес какое-то слово, что прозвучало, как «Кижи», но все же по-другому. – И моему приятелю нужны поддельные документы. Ты сможешь их достать?

– Нет проблем, дружище, – Сергей заулыбался, вытащил из кармана брюк тонкий черный коммуникатор. – Сейчас я позвоню одному человеку. Он подъедет через полчасика, и мы решим вопрос.

Он набрал номер, приложил аппарат к уху и принялся разговаривать.

– А тебе документы не нужны? – спросил Игорь у Олега. – Они ведь наверняка ищут тебя тоже.

Олег сунул руку в карман джинсов и, точно кролика из шляпы, вытащил оттуда паспорт. Протянул его Игорю и сказал:

– Смотри.

От новенькой, чистой корочки пахло горьким, открываясь, она издала негромкий хруст. С третьей страницы на Игоря глянуло лицо Олега, а черные на розовом буквы за ламинатом сообщили, что документ принадлежит Вещинскому Олегу Петровичу, тысяча девятьсот семидесятого года рождения, зарегистрированному в городе Москва по адресу улица Херсонская, дом семь…