Роман с Дьяволом - стр. 45
– Выходит, у меня галлюцинации, и твоя тугая попа не выписывает круги вокруг моего стояка.
Замираю, понимаю, что совсем не контролирую собственные движения.
Черт… Чертков.
– Ты опробуешь все машины в этом заведении, – обещает сладко. – Когда-нибудь.
Его ладонь опять обжигает мою талию.
Он ведет меня за собой. Дальше. Вверх по лестнице, минуя несколько этажей и людей, слившихся в экстазе.
Я привыкла к тому, что мужчины с трудом могут отвести от меня взор. Но я не привыкла, чтобы моего парня также нагло оценивали женщины.
Моего парня.
Моего?!
До чего я дошла. Это просто смешно. Это совсем по-идиотски. Дебилизм. Абсолютный, полный.
Я перехватываю чужие взгляды. Восхищенные. Заинтересованные. Раздевающие. И ненавидящие. Завистливые. Адресованные мне. И ему.
Пафосный дизайн явно не в стиле Черткова. Тут много статуй в античном стиле, мебель с витиеватыми завитушками. Пестрые, кричащие тона. Везде зеркала в золотых рамах. Наше общее отражение притягивает меня.
Мы смотримся красиво.
Оба высокие и стройные, хотя на его фоне я кажусь совсем тощей, болезненно худой, необычно хрупкой. Он настолько огромный, что заслоняет все, перекрывает, заполняя без остатка.
Мы оба в черном.
Мы практически идеальны. И уродливы. Но кто это поймет? Здесь нет тех, кто способен проникнуть в душу. Толпа вокруг беснуется.
Стук каблуков сливается со стуком сердца.
Мы входим в мрачный, темный коридор, освещенный светильниками в форме факелов. Останавливаемся перед массивной дверью.
Я застываю и ощущение такое, будто стынет кровь, жилы замерзают. Морозная стужа пленяет похлеще метала.
Что он задумал? Что Дьявол приготовил для меня?
Дверь открывается и на пороге возникает бритоголовый мужик. Его возраст трудно определить, мешает косматая борода, закрывающая большую часть лица. Непонятный тип, неприятный, весь в татуировках. Даже на черепе красуется разноцветная паутина, а на горле набита драконья голова.
Я вопросительно взираю на Черткова, но тот просто подталкивает меня вперед.
А дальше? Будет трахать в компании этого фрика? Или прикажет ему наблюдать? Снимать нас на камеру со всех возможных ракурсов?
Я прохожу в комнату, оглядываюсь. Я по-прежнему ничего не понимаю.
– Это что? – спрашиваю, нахмурившись. – Тату-салон?
Я узнаю технику, несколько раз бывала в подобных местах. Хотя на моем теле нет ни единой татуировки.
Однако никто не спешит давать разъяснения.
Чертков выводит меня в самый центр комнаты, прямо к кушетке, освещенной яркими лампами. Оказавшись под прицелом такого количества света, я невольно зажмуриваю глаза.