Редакционное задание - стр. 5
Интересно, сколько прошло времени с того снимка, где она – молодая и счастливая – прижимает к груди кроху-сына и улыбается мужу? По ощущениям – совсем немного…
Об этой аварии нам рассказывали на журфаке. Наглядный пример того, когда в истории вопросов больше чем ответов. Журналистов тогда к расследованию не допустили, впрочем, правоохранительные органы – тоже. Так и не узнали, кто допустил, чтобы женщина, которая не очень хорошо – это рассказывали потом знакомые, близко знавшие её – водила машину, села за руль в тот злополучный день. Дело вообще быстро замяли и спрятали в архивах. И вот теперь, почти тридцать лет спустя, история повторяется с её невесткой. Только в этот раз женщину, слава кому-то там, успели спасти. А вот подробности случившегося с ней – активно затирают.
Занятно.
Такое впечатление, что на мужчинах рода Тихомировых какое-то проклятие – им нельзя жениться, иначе с женой случится что-то плохое.
Да уж, поневоле начнёшь во всякую РенТВшную чушь верить.
Меня аж трясёт и ладошки мокнут – ощущение какой-то крутой тайны так и витает в воздухе.
Я раскручу это дело! Обязательно раскручу!
Мои размышления прерывает появление Лариски. Она швыряет сумку на стул, чмокает меня в щёку, садится напротив и пытливо уставляется на меня.
– Ну, – говорит она, – доставай свою бомбу.
Молча нахожу в телефоне фотографию Дарины Тихомировой и поворачиваю аппарат к Лариске:
– Узнаешь это милое личико?
Ларка даже бледнеет, и я на миг чувствую себя той ещё сволочью. Но! Платон мне друг, а истина дороже.
Извини, Ларка.
– Девка, из-за которой меня уволили. Точно она! Как ты её нашла, Давыдова?
– Случайно, – честно признаюсь я.
И рассказываю всё по порядку. По мере рассказа у Ларки округляются глаза, а рот всё больше напоминает букву «О».
– Да ладно! – восклицает она, когда я заканчиваю. – Это круто, Олеська! Если раскрутишь – точно Пулитцера загребёшь! Без «б»! Известный дипломат, актриса, генерал, флорист. Ух! Я думаю, и этот пресловутый Кирилл не так прост. Ну, Олеська!
А у самой глаза блестят, будто это она материал нарыла.
И гордость собой разбирает меня.
Ровно до тех пор, пока дверь не открывается и в неё не входит…моя золотая грёза, моя несбыточная мечта.
В этот удивительный «день совпадений» на пороге заштатного кафе появляется Ираклий Базиров, наш военкор, герой и просто красавец-мужчина.
И я, как обычно, слегка подвисаю пялясь на него.
Ларка, проследив за моим взглядом, тоже оборачивается и тоже подвисает.
– Кто этот бог? – шепчет она одними губами.
– Мой коллега! Он…он… – слишком много восторженных эпитетов вертится на языке, но ни один не кажется достаточно подходящим.