Ребёнок олигарха. Я не отдам тебе дочь. - стр. 3

Спустя пять минут я уже стою посреди огромного холла торгового центра. Взад-вперед снуют люди. Много людей. Несмотря на то, что время близится к закрытию, народу в торговом центре предостаточно.

Я растерянно оглядываюсь по сторонам. С чего начать? Куда бежать? Может, в первую очередь нужно найти охранников? Спросить? Разделиться?

Паника накрывает с головой. Пульс зашкаливает за отметку допустимой нормы, и мне кажется, что вся я — это один оголённый нерв, который находится на грани срыва. И как бы парадоксально это ни звучало, но из состояния “я более-менее держу себя в руках” довожу себя до истеричного “Боже! что же делать?! где моя дочь?!” за считанные секунды.

— Света! — услышав знакомый мужской голос, оборачиваюсь. — Света!

Отец, опираясь на трость, спешит мне навстречу.

Я же кидаюсь к нему бегом, не обращая внимания на удивлённые взгляды прохожих.

— Папа! Ну зачем, зачем ты её привёл сюда?! — с упреком набрасываюсь на отца.

— Прости, дочка. Но она так просила, я не смог ей отказать, — виновато опускает глаза отец.

— Светлана, — за спиной раздаётся голос босса, и я, отвлекаясь от отца, обращаю всё своё внимание на мужчину.

— Да?! — смотрю на него в непонимании.

Почему он ещё здесь? Я же ему сказала, что сегодня не получится с ним поужинать.

— Сейчас спустится начальник охраны, у вас же есть с собой фото дочери?

— Да, конечно. — Выхватив телефон, начинаю искать фото Миланы. — Марат Вениаминович, вы извините, что отвлекаю. Если вы торопитесь, то можете идти. Мы с папой разберёмся.

Мужчина странно смотрит на меня, и только тут я соображаю, что несу несусветную чушь. Босс хочет мне помочь, а я не поняла этого сразу.

Найдя, наконец, подходящее фото, открываю его на весь экран. И в этот момент вижу спешащего к нам мужчину, одетого в чёрный костюм.

— Здравствуйте! — произносит он впопыхах, оглядывая нашу компанию. — Ребёнка ищут. Не волнуйтесь.

Но почему-то именно после этих слов становится совсем не спокойно. Где она может быть? Разве мог ребенок, гуляющий без присмотра взрослых, затеряться в торговом центре? Разве он не вызвал подозрения хотя бы у одного из взрослых? Разве никто не подошёл и не спросил у девочки восьми лет, почему она гуляет одна? И где её родители?

Все эти вопросы клубятся в голове, и я уже открываю было рот, чтобы задать их, когда внезапно слышу:

— Маа-а-ма! — разносится эхом по огромному помещению голос Миланы.

Я поднимаю глаза туда, откуда идёт звук, и вижу, как моя дочка спускается на эскалаторе с каким-то мужчиной. Он крепко держит её за руку. Не отпускает.