Развод. Право на ошибку - стр. 26

– Отличный спектакль, Полина. Я оценил, – ровным голосом говорит муж и даже начинает аплодировать.

7. Глава 7

Полина

Смотрю на него глазами, полными ужаса. Он все слышал и сделал свои выводы, а может, даже не только слушал. Кто знает, вдруг она, ему…

Нет, сообщение прислано не так давно, он не мог так быстро доехать. Только если она начала все это после того, как он уехал от нее и сейчас получил скриншоты от нее.

Все равно нет. Это глупости. Я ей не отвечала на сообщения, а в той переписке вообще ничего не было. Только телефонный разговор можно было бы не так понять, но для этого нужно… Не понимаю, голова гудит. Я запуталась, что происходит.

– Я не понимаю тебя, – голос дрожит, как и я.

– Чего ты хотела этим добиться? – отвечает вопросом, путая меня еще больше.

– О чем ты, Марат? Какой спектакль? – отступаю, пока не упираюсь в журнальный столик.

Начинаю падать, но муж успевает поймать меня и прижимает к крепкому телу. Раньше его объятия грели, сейчас обжигают. Не хочу к нему прикасаться. Мне противно.

– О чем? Хотя бы вот об этом, – и показывает сообщение, которое мне отправила Ди.

Хочу оправдаться, сказать, что это ложь, но поверит ли? Ему не нужна моя правда, ему нужен повод обвинить меня. Так ведь проще. Намного проще. Я все подстроила. Его измену, свое внезапное появление, а теперь нагло обвиняю не виновника, жертву.

– Ты ей веришь? Зная меня, ты так легко веришь в эту ложь? – слезы снова наворачиваются на глаза.

Почва выбита из-под ног. Я так больше не могу. Это выше моих сил. Не буду перед ним оправдываться, не буду ничего объяснять. Зачем? Он мне не поверит.

– Я жду, Полина. Не испытывай мое терпение, – цедит сквозь зубы, а я начинаю упираться в его грудь.

Нехотя, но он все же отпускает. Оказавшись на свободе, замечаю, что дверь в спальню открыта. При желании можно сбежать, но смысла нет. Без Умара я не уйду, а с ним не успею даже до лестницы добежать. А дергать тигра за усы не самая лучшая затея.

– Полина, – снова давит, я молчу.

Подхожу к кровати и сажусь, опираясь на колени локтями, и взъерошивааю волосы. Не хочу говорить, не знаю, что, мне больно. Выцарапать бы ему глаза, так силенок и роста не хватит. Нужно срочно что-то придумать. В голове пусто. Все стерли. Просто белый лист.

Марат подходит ближе, останавливается в шаге от меня, давит мощной энергетикой. Никогда не думала, что со мной он будет таким.

– Говори, – приказывает, словно я собачка.

– Ты веришь ей, посторонней, а не той, которая жила с тобой, строила планы, родила сына, отказалась от всего. Почему Марат? Неужели так хочется себя оправдать? – ответ срывается с губ раньше, чем я успеваю хоть что-то обдумать.