Развод. Месть. Любовь - стр. 36
— Слушай. — Филатов хлопает дверцей автомобиля и равняется со мной. Возвышается почти на голову. — Твой футбик тебя выпнул, но я пригрею. Даже заплачу, — наклоняется к моему уху. — Тебе же не привыкать, правда?
Пока этот извращенец скалится, стараюсь взять себя в руки, чтобы не зарядить ему между ног.
— Иди в задницу, мелкий засранец.
— Мой отец…
— Вместе со своим папашей. Идите вы все…
— Притихни. — Филатов хватает меня за руку. Вроде семнадцатилетний подросток, но сил у него много. Не могу вырваться. — Ты же понимаешь, что с работой ты можешь попрощаться, правда? Тебя никуда больше не возьмут. Ни в одну школу, потаскушка. Вообще никуда.
— Убери руки, — тяну носом воздух. Стараюсь держаться воинственно, но на самом деле я в панике. На улице ни души. Этот малолетний отморозок привык к вседозволенности, и одному богу известно, на что он способен.
— Уберу, если…
Остаток фразы он глотает, захлебнувшись в громком девчачьем визге. Все так быстро происходит, что я сообразить ничего не успеваю.
Филатов опускается передо мной на колени. Визжит, пока широкоплечий короткостриженый парень возвышается над ним, выкручивая его нос, зажатый между костяшками пальцев.
Водитель уже выскочил из машины, но толку от него мало. Мой защитник выводит его из сознания одним ударом. Мальчишку отпускает, вытаскивает из кармана бумажные салфетки и кидает к его ногам целую пачку.
— Вытрись, спермотоксикозник. Ты в порядке? — теперь смотрит на меня.
— Да, — неосознанно пячусь. Понятия не имею, почему он помог, но доверия не вызывает.
— Это хорошо.
Парень улыбается. На вид ему лет двадцать пять, не больше. Пробегает кистью по ежику светлых волос.
— Давай провожу?
— Не стоит.
— Уверена? — Смотрит на хнычущего сопляка, кидающегося угрозами на всю улицу.
Филатов орет, что его отец всех нас похоронит. Сегодня же. Мурашки по коже, если честно. Я уже ничему не удивлюсь.
— Думаю, нам лучше отсюда уйти, — бормочу, поглядывая на мальчишку, а потом перевожу взгляд на парня.
— Семён. Можно Сэм, — протягивает руку новый знакомый.
— Александра.
Мы переходим дорогу. Молча шагаем вдоль улицы и останавливаемся лишь через два перекрестка от школы.
— Спасибо, что вмешались. И что проводили. Я дальше сама.
Бросаю на него взгляд, а потом задерживаю его на татуировке. Какие-то цифры на предплечье. Моргаю.
— Я вас знаю. — Хватаюсь за воспоминания. — Вы сопровождали меня и мужа. Охраняли в том году…
— Обознались.
— Нет. Татуировка. Цифры. Я помню. Комбинация странная. Поэтому запомнила. Вас Демид приставил? Зачем? Он следит за мной?
Впиваюсь в Семёна взглядом. Если соврет, то пойму. Чувствую это.