Развод. Бывшая олигарха - стр. 1
1. Глава первая
На пороге квартиры стояла белокурая девушка в тонком дешевом пальто кремового цвета и просяще заглядывала мне в глаза.
— Здравствуйте… — она опустила взгляд ниже, задержалась на моем фартуке и решила, видимо, что я помощница по хозяйству. — Мне нужен Вадим.
Я растерянно кивнула, и какое-то очень короткое время мы рассматривали друг друга. Я — потому что была против постоянных и лишних, с моей точки зрения, людей в доме, а она — потому что пришла не просто так.
В этот дом не пройдешь просто так, потому что тебе очень хочется. И вот это — «Вадим». Да, муж излишне демократичен и обращение по имени-отчеству терпеть не может, но — вот: в этом ее «нужен Вадим» было что-то задевающе-личное.
— А вы кто? — спросила я, уже примерно представляя, что я услышу: «Мой отец и Вадим учились вместе, мне очень нужна работа…» Нет. Мой дом — только мой, я здесь хозяйка. Мысленно я закатила глаза: опять спорить из-за этого с мужем не хочется, но придется.
— Это неважно, — девушка нервно сжала лямку сумки цвета охры. — Мне надо поговорить с Вадимом.
Она сделала шаг вперед и попыталась пройти. Во мне проснулась тигрица, защищающая свою территорию, и я заступила на ее пути. Девушка сдалась.
— Его нет дома, — ответила я чистую правду.
— Позвоните ему, пожалуйста, — попросила она. — Это очень важно.
Я покачала головой. Нет, не важно, и Вадиму я звонила уже не раз, и личный его телефон не отвечал, а второй, рабочий, брал референт, Игорь.
Там, в столовой, которую незваная гостья не видела, вершиной моего кулинарного мастерства и ресторанного дизайна был накрыт праздничный ужин. И если Вадим занят настолько, что в приоритете у него дела, а не пятилетняя годовщина нашей свадьбы, это его выбор, и я должна его уважать. Тем более сейчас, когда для моего мужа решается очень многое.
— Он на деловой встрече, и я не стану прерывать ее из-за вас, — холодно сообщила я и в самом деле скрестила руки на груди, как это сделала бы любая фрекен Бок. Может, к лучшему, что девушка принимает меня не за хозяйку этого дома, а за домработницу. Возьму на заметку на будущее.
— Я… — девушка откашлялась. — Вы не очень понимаете…
Как вежливо с ее стороны. Невероятно. Прислуга, значит, клиническая дура, если на большее не хватило, кроме как стряпать и вытирать пол.
— А вы понимаете, к кому вы пришли? — лучезарно, почти ласково улыбнулась я. — Я вызываю охрану.
— Нет. Не надо охраны. — И от ее тона я вздрогнула. — Мне нужен… Вадим должен был привезти мне деньги. И не приехал.
— Так.
Мы так и стояли — открытая дверь, умопомрачительные запахи из моей квартиры и приглушенный тынц-тынц из второго пентхауса. Если к Макару, нашему соседу и «деликатному рэперу», как называл его Вадим, сейчас явится очередная поклонница, сплетен в сети не оберешься.
— Простите, я не знаю, как вас зовут, — продолжала девушка и теребила лямку сумки. — Мне завтра очень нужны эти деньги. Наличными. Завтра у моего ребенка биопсия.
Я выдохнула и на секунду прикрыла глаза. Одна из клиенток благотворительного фонда, ну конечно. Вот как она прошла через охрану — показала справки с печатями «Жизнь в твоих руках».
— Подождите, пожалуйста, — кивнула я. Стало больно. — Я позвоню Игорю, он должен знать телефон женщины, которая распределяет бюджет фонда. Можете пройти и подождать.
Она прикусила нижнюю губу, а в бесцветных глазах застыли слезы.
— Не надо звонить никакому Игорю. Это наш с Вадимом ребенок. И он болен.
Слова упали во внезапной тишине и разлетелись осколками. Они попадали в меня и ранили. Похоже, насмерть.
Я схватилась одной рукой за дверной косяк, чтобы не упасть. Перед глазами все размылось.
Этого. Не. Может. Быть.
Только не Вадим.
Я не могла поверить, что разговариваю с женщиной, с которой у моего мужа любовная связь. И ребенок от этой связи.
Нет. Только не это.
— Простите? — девушка, кажется, окликала меня уже не в первый раз. — Я говорю, что, возможно, он с моего номера не отвечает на звонки. Или… вы же знаете его номер?