Развод. Бывшая олигарха - стр. 3
И я зашла сначала в компьютер, а затем — в банк.
«Выполнен перевод: Лидия Олеговна А. 50 000,00».
«Выполнен перевод: Лидия Олеговна А. 50 000,00».
«Выполнен перевод: Лидия Олеговна А. 50 000,00».
2. Глава вторая
Господи, Вадим платил на содержание ребенка всего пятьдесят тысяч в месяц? Меньше, чем Анне, нашей помощнице?
Здесь что-то неладно.
«Выполнен перевод: Лидия Олеговна А. 250 000,00».
Аппетиты этой — если это она — девицы росли. Но таких платежей, больше пятидесяти тысяч, исчезающе мало — перед новым годом, перед первым сентября, возможно, за садик…
«Выполнен перевод: Лидия Олеговна А. 100 000,00».
Я листала перечень операций. Год. Два. Три… Три года, больше записей нет.
Боже мой.
Или это шантаж — но невероятно. Невозможно, чтобы кто-то шантажировал такого человека, как Вадим, такими мелкими суммами. Это же все равно, что у соседа раз в месяц стрелять сто рублей, если говорить о самых обычных людях.
Или это правда. И моей жизни конец.
Пять лет нашего брака — и три года переводов. Вадим завел интрижку на стороне, будучи моим мужем.
Словно шарнирная кукла я закрыла браузер, вышла из учетной записи, прикрыла дверь в кабинет. Медленно прошла в большую светлую столовую, оглядела букеты цветов, которые стояли в вазах, бросила взгляд на праздничный ужин.
И села на пол.
Меня била крупная дрожь, словно у меня сильная простуда. Я клацала зубами и нервно кусала губы.
Мой муж мне изменяет. Уже давно.
Наплевав на макияж, я утерла глаза рукой, некрасиво, запястьем, в глазах резко стало жечь от косметики. Я моргала, моргала, моргала, а слезы стекали по подбородку, и ничего не получалось сделать. Так больно, как не было вообще никогда.
Я цеплялась ногтями за гладкий пол, скоблила его и выла. Тихо, неслышно, но этот крик долетал до неизведанных уголков Вселенной.
Убейте меня — уймите боль. Она вот-вот разорвет меня на части. Как мне с ней справиться, что сделать, что сказать?
Я все еще надеялась, что это неправда. Дверь откроется, войдет Вадим, увидит меня, охнет, подхватит на руки, отнесет в спальню… Напольные часы пробили начало двенадцатого. И ничего не изменилось. На лестничной площадке — я расслышала — подъехал лифт, и сердце перестало биться, но нет, это к Макару явилась очередная фанатка.
На город опустился чернильный летний мрак, и он рисовал в тенях домов жутких монстров.
Я не боялась.
Я умирала на холодном полу от предательства мужа. Променял. Бросил. Не спокойно сказал — извини, я полюбил другую. Бывает. Это бесчеловечно, но честно. А так? Я ничего не знала, а он, выходит, и не скрывал. Я могла в любой момент увидеть эти переводы. Или — что? Он сказал бы, что это какая-то исполнительница заказов, которая не хочет платить налоги, а может, жена, или мать, или сестра исполнителя — художника, программиста, да мало ли кого?