Рай для грешников - стр. 9
Смыл кровь под краном, зализал рану.
Теперь навести в сумке порядок. Слитки лучше на дно. Магниты из гнёздышка вытащим, бережёного бог бережёт. Вот сюда вот их, родненьких, за бачок. А, чёрт, палец прищемил. Да что за день такой? То железяка вцепится, то магнит придавит.
Что ещё? Да, ежедневник. Листы с прорезью – на мелкие клочки, водичку спустим – и плывите в Северный Ледовитый.
И сколько же отсыпали фантиков? Три перетянутые резинками пачки… Так… Не понял. Рашенбаксы? Тысячные?! Быть не может, это же… Три «котлеты» по сто бумажек – триста штук. Неужто? Катюшка, живём! Какой санаторий, я тебе квартирку в Чехии куплю. Лечись да радуйся.
Стоп. Ну-ка остынь, так не бывает. Всегда есть подвох. И главное – зачем? На что этот пахан рассчитывает? Ага, была охота, хоронить себя тут заживо. Не, одна хлорка чего стоит, а на заводах тогда что творится?
Что же делать? Ладно, потом решу. Вперёд, на поезд.
Спокойно, спокойно, сперва безопасность. Денежки надо раскидать. Одну «котлетку» в левый внутренний, другую в задний брючный, третью в сумку, на дно, и слиточками прижать. В брюки нехорошо, да ведь не в трамвае поеду. Эх, даже присесть перед дорожкой некогда.
Взял потяжелевшую сумку – и на выход. Небо набухло мертвенно-чёрными тучами. Сверкнуло рядом, и почти сразу – трах-ба-бах! Как не вовремя. Врежет молния в лоб – вот тебе и Чехия.
Ну где же этот завод? А, во-он дымит. Вроде бы должен левее быть. Хотя, когда с Пухлым шли, я не оглядывался, могу ошибаться. Не, остальные-то монстры безжизненные. Пыльные, как паутиной покрытые, над бараками возвышаются…
– Бу-бух! – вновь загремело в небесах.
Двадцать минут до поезда, нужно ускоряться. Слитки тяжеленные, килограмм на пять-шесть потянут. Выбросить? Жалко, блин. Срежу-ка угол.
Рыжий дым ядовитой змеёй ползёт по земле, ну точно, лисий хвост.
А что за сарай впереди? «БЫЧКИ В ТОМАТЕ», магазин, стало быть. Станция показаться давно должна. Но почему дорога на подъём? И куда пропал тот глухой бетонный куб? Не город, а лабиринт. Как в дурном сне… И гроза эта чёртова.
Пять минут осталось. Всё, опоздал на поезд. Да хоть бы на станцию попасть, там ночь перекантуюсь, не съедят же… Катюшка-то, как чувствовала.
На хрена слитки эти сдались? Германий оставлю, остальные припрячу, во, и кирпичик сверху.
Всё. Ушёл поезд. Что делать? И спросить не у кого…
«БЫЧКИ В ТОМАТЕ».
Но я же здесь был!
Продавец в засаленном халате, и единственный посетитель, тщедушный морщинистый мужичонка в чёрной робе. На столике полупустой стакан и тарелка. Надо же, именно бычки, и действительно – в томатном соусе.