Путь чужака - стр. 9
– Ты спятил, чувак.
– Да, я спятил. И счастлив, что спятил не от водки и футбола.
Стас залпом допил бокал.
– Ладно, Жорик, пойду. У меня дел немерено.
– Да ладно, какие там дела? Давай еще по кружечке. Матч же еще не кончился.
– Да там и так все ясно, – махнул рукой в сторону плазменной панели Стас. – Профу качать надо. Время не ждет. А вечером в инст идти.
– Куда идти?
– В инст. В подземелье, короче. Все наши соберутся, вся гильдия.
– Ты точно спятил, – сказал Жорик. – Интересно, тебе когда-нибудь эта хрень надоест? И что с тобой будет, когда это случится?
– Я об этом не думаю. Не надоест. А если надоест… Нет, такого не будет.
– Все когда-то надоедает, – глубокомысленно изрек Жорик. – Даже пиво! Веришь, иногда смотреть на него не могу!
– С трудом, – усмехнулся Стас.
Отклонив предложение Жорика довезти до дома, а Жорик, как всегда, ехал на такси, Стас отправился пешком. Идти недалеко, пару кварталов. Заодно от пива проветришься.
Стас шел, обходя лужи и ледяные наросты, на которых запросто навернуться и испачкать новые джинсы. Он думал об Игре. Путь к дому проходил мимо новых, недавно построенных многоэтажек. Вокруг довольно грязно, заборы убрали, а кучи строительного мусора остались неубранными. На другой стороне улицы располагались гаражи и редкий, доживающий последние годы лесок. Скоро и это место застроят. Длинная череда высоковольтных мачт убегала в темноту. На ближайшей колыхался прикрепленный каким-то безумным коммунистом красный флаг. Как он только туда взобрался? Стасу вдруг захотелось в туалет, и он пожалел, что не сходил отлить в спортбаре. «Потерплю до дома», – подумал он, но организм яростно протестовал. Понимая, что не дотерпеть, Стас посмотрел на другую сторону дороги. В лесок!
Согнувшись, на полусогнутых ногах он пересек пустынную улицу и рванулся к ближайшим кустам. Как назло, рядом горел дорожный фонарь. Стас выругался и пошел в глубь леска, попутно расстегивая штаны. Сейчас. Уже скоро. Да-а-а…
На душе полегчало. Стас блаженно выдохнул, застегнул ширинку, повернулся и замер. В шаге от него прямо в воздухе колыхалось расплывчатое черное пятно. «Нет, я не пьян, – мелькнуло в голове Стаса, – я ведь выпил всего ничего. Тогда что это?»
Странное образование не имело форм. Объемная черная клякса пульсировала, как живая, постоянно меняясь, но оставалась все тем же расплывчатым нечто. Оно не двигалось с места, и Стас, осмелев, сделал несколько шагов в сторону, чтобы лучше рассмотреть это чудо.
Было тихо. Нечто не издавало ни единого звука, ничем не пахло, и Стас сделал вывод, что это не живое существо. Тогда что это? Вдруг нога поехала на льду, и руки, пытаясь найти опору, коснулись черной кляксы…