Прикоснись к моему сердцу - стр. 22
Белова настигает меня у дверей, обхватывает за локоть, заставляя остановиться. И смотрит, главное, так игриво, будто я ей что-то обещал.
– Дела, Лер, – раздраженно скидываю ее руку и закрываю за собой дверь.
Сажусь в машину и еду в библиотеку. Зачем? Ну как же! За прекрасной Дианой, ее милыми трусиками и громкими стонами. Главное, успеть. В этот раз она не посмеет мне отказать!
Путь до места икс занимает минут сорок, и я успеваю проклясть чертовы заторы на дороге. Чтобы скорее добраться, сворачиваю на одном повороте и пересекаю сплошную. На экране загорается входящий вызов. Папочка словно чувствует, что ему опять придется краснеть перед знакомыми шишками. Было дело, когда я знатно прокатился ночью и отец тогда ездил с поклоном к какому-то дядьке в погонах. Да и плевать. Это меньшее, что он может сделать.
Провожу пальцем по экрану и принимаю вызов:
– Что? – с ходу спрашиваю, а сам на часы поглядываю. Диана же еще не успела свалить? Она обязана дождаться меня.
– Мог бы и поздороваться, – хмурым тоном говорит старик.
– Мог бы и не звонить. – Проезжаю на красный, обгоняя двух таксистов на дороге. Наконец-то свободная трасса.
– Когда ты возьмешься за ум? Я столько вложил в тебя, – вздыхает папа. Он прав, вложился знатно. Сперва школа в Лондоне, пришлось отучиться там два года после смерти матери. Потом Москва, школа «Спартака», элитный лицей, лучшие учителя. Я тот еще ценный клад, который старик почему-то боится потерять.
– Па, я занят. Нет ни времени, ни желания слушать твои проповеди.
– Кирилл! – повышает он голос.
– Прекрасная Елена давно должна была разродиться. Ты там плохо стараешься, что ли? Обзаведись уже новым наследником.
– Язык придержи! – злится отец. С Еленой у нас тоже не сложился контакт, с детства ее ненавижу. С отвратительной улыбкой и бесящим голосам противная баба. Было странно полагать, что кто-то вроде нее сможет заменить мне маму.
– Пока, – кидаю сухо, сбрасываю вызов, пока окончательно не сорвался с тормозов, и включаю музыку на полную громкость. В динамиках играет «Прощай» группы «Три дня дождя», и мне до одури хочется выжать скорость до двухсот. Сердце шалит, губы дрожат, в глазах мелькает образ матери.
Вот она поднимается на носочки и делает выпад, кружась. На ней воздушное черное платье на тонких бретельках, выделяющее худобу. Она так красиво танцевала, мечтала, что однажды выйдет на большую сцену после долгого отсутствия из-за беременности и родов. Я должен был увидеть ее прекрасный танец. А увидел кое-что другое – ее угасание.
Твою мать!
Делаю глубокий вдох и торможу на красном сигнале. Тянусь к бардачку, достаю пачку сигарет и затягиваюсь.