Право на сына - стр. 5
– Эй, – Стас аккуратно касается моей руки. – Ты в безопасности, я тебя не трону.
Он расценивает мое состояние по-своему, но я не спешу его разубеждать и киваю.
– Разувайся, проходи.
Я киваю и снимаю туфли. Блаженное чувство, когда твоя стопа касается ровного пола, ни с чем не сравнить. Я даже глаза закрываю и прислоняюсь спиной к стене, чтобы не потерять равновесие.
– С тобой все в порядке?
Голос Стаса звучит слишком близко, а он сам, судя по горячему дыханию, находится в нескольких сантиметрах от моего лица.
Я распахиваю глаза, смотрю на мужчину, улыбаюсь и киваю.
– Выпьешь что-нибудь?
Стас проходит вглубь комнаты, и я следую за ним. Обвожу взглядом помещение: лаконичный интерьер и минимальная обстановка. В квартире почти ничего нет: ни рамочек с фотографиями, ни вазочек с конфетами, даже на кухне стерильно чисто. Все чашки и тарелки спрятаны внутрь, бытовая техника встроенная, нет ни электрочайника, ни мясорубки, как я привыкла видеть у себя дома – почти все в кучу.
– Я редко тут бываю, – произносит Стас, видимо, заметив мое недоумение. – Приезжаю переночевать.
– Заметно, – киваю.
О чем разговаривать, не имею ни малейшего понятия, вся уверенность соблазнительницы куда-то пропадает.
– Так ты будешь что-то?
– Нет, спасибо, – отказываюсь, хотя думаю, что выпить мне действительно не помешало бы.
Пока Стас справляется с кофе-машиной, я незаметно осматриваю его профиль: прямой нос, высокие скулы, трехдневная щетина на лице, хотя перед камерами он обычно предстает гладко выбритым. Я впервые вижу его вживую. До этого мне приходилось смотреть репортажи с ним, интервью, заглядывать в «Инстаграм» и прокручивать сторис, которые он выкладывал крайне редко.
– Нравится то, что видишь?
Стас застает меня за подглядыванием, и я краснею. Чувствую, как щеки покрываются румянцем, а сердце начинает барабанить сильнее.
– Нравится, – киваю, смотря ему в глаза.
– Ты что, никогда меня прежде не видела?
– Где, например?
Он смеется, а я чувствую себя неловко. Мы до сих пор не представились друг другу, а я уже стою в его квартире.
– Станислав Лебедев, – он протягивает мне руку, как при знакомстве.
– Так официально? – со смешком отвечаю я и подаю ему ладонь. – Анастасия Воронина.
Я планировала соврать, назвать имя наугад, но под его пристальным взглядом не смогла. Ну, почти. Фамилию все-таки выдала не свою.
– Анастасия, – произносит Стас так, будто пробует мое имя на вкус. – Это у вас с подругой привычка такая – отправлять друг другу фото понравившегося мужчины?
– Нет, просто…
От неловкости я смотрю куда угодно, но не на него. Замечаю темные обои, светлый пол, барную стойку и высокие стулья. Стас ждет моего ответа, а я не спешу с ним, потому что совершенно не знаю, что сказать.