Потому что моя - стр. 13

Это какие-то игры разума, не иначе.

– Мне пора, – решил уже разорвать этот странный контакт, пока окончательно не сошел с ума. – Всего хорошего вам.

– И вам, – смех превратился в чуть грустную улыбку. – Удачи в поисках жены.

С лица Ильяса сошли все краски.

То есть это тоже просто совпадение?

– Это вы о чем? – обернулся.

– Ну, вы же палату жены искали.

Ее ответ был абсолютно логичным, он действительно сам об этом сказал, но что-то не давало ему покоя. Никак.

Спустя пару минут он уже был у кабинета врача.

Не заморачиваясь со стуком, открыл дверь.

– Ну что? Как прошло? – расцвела доктор, сворачивая в ноутбуке какие-то вкладки. – Наверное, радости не было предела. А говорят, что чудес не бывает.

– Могу я увидеть ее паспорт? – без придесловий отрубил Багиров.

– Паспорт?

– Да, паспорт, – начал терять терпение. – Где он? Он у вас?

– Вообще, документы пациенты при себе держат, но ее да, у меня. Не успели отдать еще, сейчас, – покопавшись в ящике стола, извлекла обычную бордовую книжку. Багиров вспомнил, что паспорт Наташи был обернут в мятного цвета обложку, но ведь ее легко снять... – Вот. Правда, он чуть испорчен. Намочили его как-то, что ли, чернила поплыли.

Не слушая ее, Ильяс открыл документ, и сердце многотонной глыбой рухнуло в пятки – с фотографии на него смотрела его жена. Он сравнил цифры, дату выдачи – все это прочно хранилось в голове, открыл раздел "сведения о браке"

"Багиров Ильяс Таирович", брак зарегистрирован 18 сентября…

Больше ничего не говоря, рванул из кабинета, ощущая, как по венам мчится колючий адреналин.

Коридор, лестница, снова коридор, знакомая дверь из дешевого шпона…

– Откуда он у тебя? – ворвавшись в палату, буквально прокричал без намека на вежливость, тыча ей в лицо открытой страничкой с фотографией жены. – Это же не твой паспорт! Это – не ты! Так откуда?

– Вы напугали меня до смерти! – отшатнулась она. Не врала, действительно в глазах читался страх. – Чуть сердце не выпрыгнуло из груди. Разве можно так!

– Откуда. У тебя. Этот. Паспорт! – чеканя каждое слово процедил Багиров.

Дыхание было шумным, быстрым. Тяжелым. Лоб взмок.

– Это мой.

– Нет, не твой! Это, – ткнул пальцем в фото, – моя погибшая жена. Ты – точно не она. Отвечай, где ты взяла ее паспорт?

Она молчала, глядя на него затравленно, вжавшись в угол узкой кровати.

Перегнул, нельзя так. Все-таки она беременна.

– Пожалуйста, – усилием воли сбавил тон. – Просто скажи правду.

Она продолжала упрямо молчать.

– Обещаю, что не вызову полицию и тебе ничего за это не будет. Но я должен знать ответ. Должен, понимаешь? Это крайне важно для меня.