Порочная месть - стр. 43
Я молю бога, чтобы слой тонального крема и щедрые мазки хайлайтера замаскировали мое смущение, и с вызовом вскидываю голову, встречаясь глазами с Кейном.
- Доволен?
Выражение красивого лица остается неизменно беспристрастным.
- Вполне, - кивнув головой замершему в дверях Прайду, он в несколько шагов подходит ко мне и кладет руку на поясницу. От соприкосновения с горячей кожей плечи и руки покрываются мурашками, и я досадливо морщусь оттого, что Кейн может это заметить.
- Это способ наказания такой? Выбрать скудный кусок тряпки, чтобы превратить меня в шлюху? - цежу, когда он подталкивает меня к входной двери, которую придерживает Прайд.
- Ты всерьез думаешь, что я полдня ломал голову, выдумывая для тебя изощренный способ наказания? - холодно осведомляется Кейн, сильнее вдавливая пальцы мне в поясницу.
- А... разве нет?
- У тебя была возможность выбрать платье самой, но ты в очередной раз продемонстрировала упрямство, поэтому выбором твоего наряда пришлось заниматься другому человеку. Разумеется, не мне.
На мгновение я замолкаю, обрабатывая то, что услышала. Если не Кейн выбирал для меня это платье, то кто? Его секретарша?
- Я выгляжу шлюхой, - бормочу, торопливо переставляя ступни, перетянутые атласными тесемками. Я жутко злюсь на себя, что его рука на моей пояснице не вызывает во мне раздражения - наоборот, словно вливает в позвоночник энергию и тепло, заставляя тело расслабляться.
- Ты моя спутница. Никто не будет думать о тебе как о шлюхе.
Я беспокойно оглядываюсь по сторонам, когда мы минуем припаркованную БМВ и подходим с незнакомому длинному автомобилю, в гладких бамперах которого отражаются блики уличных фонарей.
- Прайд не поедет с нами?
Из салона выходит незнакомый мужчина в темно-сером костюме, обходит капот и открывает для нас дверь. Я прижимаю крохотный клатч к груди, чтобы как-то прикрыть свою вызывающую наготу, я протискиваюсь в салон к краю дивана. Кейн садится следом и, расстегнув пуговицу смокинга, расслабленно вытягивает ноги, обутые в элегантные остроносые ботинки. Почему-то именно в этот момент меня некстати посещает мысль, что для простого парня из Индианы он многого добился.
- Куда мы едем? - спрашиваю после того, как автомобиль минует открывшиеся ворота.
От того, как его взгляд блуждает по моим губам к груди, корни волос начинают пылать, и я невольно сильнее свожу колени.
- В клуб. Закрытая вечеринка для своих.
Если раньше мои представления о клубе непременно включали в себя шумную толпу у входа и грохочущую музыку, то место, в которое мы приехали, развенчивает это убеждение. Из большого здания со светящейся неоновой вывеской «The Improv» не доносится ни единого постороннего звука, а возле внушительной черной двери, инкрустированной золотыми вставками, нет ни одного посетителя, кроме крупного мужчины в костюме, по виду напоминающего Морфеуса из «Матрицы».