Под часами. Роман - стр. 17
– Зачем?
– А там в зале больше поговорить не с кем!.. понимаешь? Не с кем! А шутам всё позволительно!
– Ну, ты придумал? Придумщик!.. Неправда, и шутам отрубали бошки… А твой будет с лицом…
– Нет, не начальника… с ним же поговорить можно!
– Не любишь ты людей!..
– Каких? Люди! Это же не мешок, набитый внавал!
– У тебя от гриппа в голове что-то сдвинулось… на собрание… какое собрание может быть на сцене!
– Хорошо… на бал, на маскарад…
– Какой бал в твоих производственных буднях…
– Ну, я же должен что-то сделать, чтобы она ожила… эта чёртова пьеса.
– Зачем брал? Возьми другую пьесу!
– Ты сама свихнулась… дали!.. за неё уже назначена премия. А у меня слетит звание…
– А ты хочешь и рыбку съесть, и на три буквы сесть…
– Не хочу. Больше ничего не хочу…
– Переходи в куклы… зайчики, лисички… шуты, принцессы, королевы… всё короче, прозрачней и сложней… у нас как раз междуцарствие…
– Перестань!
– Я серьёзно.
– А если серьёзно, сделай мне такого же шута, только перчаточного…
– Зачем, зачем?
– Не знаю ещё, но чувствую, что он мне пригодится…
– Это «пригодится» выстрелит потом в тебя… а я буду виновата…
– Глупо… при чём здесь ты…
– А там ничего нельзя подправить в пьеске…
– Можно. Написать «Занавес» перед действующими лицами, сразу после названия…
***
– Скажи мне, пожалуйста, но как же это всё выплыло наружу?
– Никто точно не знает – тридцать лет прошло.
– И ты не держала в руках этих записей?
– Нет! Я только знала о них… когда он уехал, это ходило, как легенда… может быть, с собой забрал. Может быть, не знаю… спрятал куда-нибудь, или отдал кому-нибудь, возможно их и на свете нет уже. Сгорели, истлели в ржавой банке в огороде… сын увёз в Сибирь после института. Он там женился на казачке, говорят, – это была трагедия…
– Что делать? Что делать?
– Искать. Я так мечтала, что ты станешь учёным… это значит искать… и ничего больше не нужно, потому что каждый день ищешь. Находишь редко, но сам поиск!
– Я же тоже ищу…
– В другом месте – возможно, это было бы неплохо… но шанс пострадать от результата не вдохновляет… не правда ли?
– Ты такая молодая! Что ты сделала со своими талантами… Бог отсыпал тебе большой пригоршней…
– Талант – явление не индивидуальное… не преувеличивай… значит, этому времени в этом месте всё это не нужно было…
– Не согласен…
– Невысказанность убивает…
– Мама, так, значит, Шут! Он, значит, прав!
– Какой Шут, о чём ты?
– Да Пал Василич вот придумал… всё же в нём есть что-то… стихийное, оно прорывается через его меркантильность и суету…
– Не понимаю, о чём ты говоришь.
– Вот, слушай! Голуби находят дорогу домой, куда бы их ни занесли на другой конец света. Причём именно занесли, они не сами залетели. Тогда бы можно было предположить, что они запомнили дорогу или пометили каким-то образом. А они прилетают в то место, откуда их взяли, и никто не может определить, как? И талант находит дорогу… это же тоже необъяснимо…