Пленница Палача - стр. 35

– Г-г-де… – начинаю я осипшим голосом и слегка закашливаюсь. – Где ты научился убивать?

Лицо мужчины превращается в мрамор. Непробиваемая, отрешённая каменная холодность.

Он молчит, и сперва мне кажется, что Дамир не расслышал мой вопрос. Но потом, когда он наконец отвечает, в его голосе мне чудится странная необъяснимая тоска:

– На войне, Лира. Я научился убивать на войне.

Палач

Двадцать семь лет назад

– Эй, пацан, – меня поднимают вверх чьи-то руки.

Я брыкаюсь, бью ногами и воплю, что есть сил. Слёзы застилают глаза. Я пытаюсь схватиться за одежду лежащей на полу мамы. Она сейчас встанет. Непременно встанет.

– Дикий какой, – комментирует низкий голос.

Я не вижу пришедших людей, потому что всё время смотрю на неподвижное тело мамы. Кажется, если хоть на секунду отвернусь, то не замечу, как она придёт в себя.

– Товарищ командир, – продолжает первый, цепко удерживая меня в руках. – Тут ещё один труп.

Светловолосый мужчина в военной форме склоняется и щупает мамину шею. Я начинаю кричать ещё громче, боясь, что это вернулись те, кто сделал с ней это.

– Холодная уже, – комментирует светловолосый. – Сутки лежит, наверное.

Потом он оборачивается ко мне и смотрит в мои затуманенные слезами глаза.

– Давно они приходили? – спрашивает.

А я не знаю, что ему ответить. Последние часы слились для меня в некий единый нескончаемый поток тоски и боли.

Мужчина хмурится и наклоняется ко мне.

– Тебя как звать-то, волчонок?

С ненавистью смотрю ему в глаза. Они светлые и отчего-то кажутся добрыми.

– А вас? – огрызаюсь я вместо ответа.

– Андрей, – мужчина усмехается и протягивает мне руку.

Я игнорирую её и крепко сжимаю зубы.

– Вы кто? – дерзко спрашиваю.

– Командир отряда особого назначения, – спокойно отвечает мужчина. – А ты?

– Я – Амир, – говорю, а сам снова поглядываю на маму. – Помогите ей, – мой голос дрожит. – Она… она… – запинаюсь я. – Она просто лежит тут и…

Мужчина опускает глаза. Он берёт меня за плечо и отводит в сторону.

– Амир, – серьёзно начинает он. – Послушай, ты уже взрослый парень, так?

– Восемь лет уже, – отвечаю я, сжимая руки в кулаки. – Уже взрослый.

Внутри всё скручивается от неприятного предчувствия. В глазах мужчины я вижу что-то похожее на сострадание. И мне это совсем не нравится. Не хочу, чтобы он меня жалел! Пусть лучше как равного воспринимает!

– Ты взрослый, поэтому я скажу тебе как есть, – говорит он. – Твоя мама умерла, Амир. Её больше нет, – он сильнее сжимает моё плечо. – Ты понимаешь, что я говорю?

Слова этого человека отдаются в ушах эхом. Я быстро-быстро моргаю, пытаясь осознать то, что он только что сказал. Нет… он врёт… этого не может быть!