Писательница в бегах - стр. 12
— Я всё думаю, как тебя в принципе сюда занесло. Странное место даже для писательницы. Но, видимо, так было угодно ангелам, — Павел поднимает свой кубок. — Или демонам. За тебя, красавица! И за то, чтобы наша встреча вновь пробудила твою музу!
Слегка взбалтываю вино и вдыхаю аромат.
— Чёрная смородина и запах кожи, — закрываю глаза от удовольствия, — Каберне Совиньон хорошей выдержки. Потрясающее вино.
— Chateau Latour… но как ты различила его ноты?
— Это ужасно!
Павел еще раз обнюхивает свой бокал и смотрит на меня изумлённо.
— Ты же сказала, что потрясающе.
— Я про тот бред, который вышвырнула с балкона. Не хотела, чтобы его читали.
— Прости, — обезоруживающе улыбается Павел и придвигается ко мне. Заглядывает в глаза. — Но ты сама в меня запустила рукописью. Мне понравился твой стиль, пикантные сцены, но сюжет и правда неудачный. Предлагаю скучного брюнета-босса из мегаполиса заменить на брюнета-пирата. Можешь писать его литературный портрет с меня.
Павел поворачивает ко мне свой безупречный профиль.
— Ну а ту несчастную женщину, заменим на благородную деву. Прообраз, конечно, ты. По определению между такими персонажами должен разгореться головокружительный роман. Если необязательно чтобы главный герой слыл брюзгой и монстром, как ты его изобразила. Кстати, что у тебя за неприязнь к черным волосам?
— Давай о брюнетах не сейчас. Не хочу портить настроение тягостными воспоминаниями.
— Если я не вызываю у тебя личную неприязнь, то вопрос о цвете волос можно считать закрытым, — миролюбиво кивает Павел. — Предлагаю отправиться завтра на более уединенный остров. Уезжаешь ты ещё не скоро...
— Откуда знаешь? — перебиваю я удивлённо, и тут же в памяти всплывает продажный взгляд Карлоса. — А, понятно. Люди гибнут за металл. Почём продаёт информацию упырь за стойкой?
— Не дороже денег, — уклоняется от ответа Павел. — И не вздумай спорить.
— Не буду, только учти, мы останемся просто друзьями. — Поднимаюсь, чтобы уйти. — Ты ведь не будешь ко мне приставать, раз обещал?
— Буду. Я врал, — Павел тянет меня за руку. — Я не гей и не импотент. Думаю, ты понимала это, когда соглашалась пойти на яхту. И слушай сюда, моя дорогая…
Плюхаюсь на диван, и Павел берет меня за подбородок, чего я терпеть не могу. Внутри вскипает возмущение, но пока сдерживаюсь.
— …как ты пишешь о любви, если боишься её как огня? Перестань обманывать и себя, и меня. Скажи на милость, откуда ты такая взялась? Из девятнадцатого века? Признавайся!
— Нет. Мне пора...
Его дыхание обжигает меня адским пламенем. Самоуверенный бабуин.