Пазори - стр. 14

– Ничего, только голова тяжёлая.

– В затылке? – уточнил он.

Мужчина снял очки и принялся протирать их кончиком халата.

– Да, а как вы догадались?

Мой вопрос доктор проигнорировал. Продолжил полировать линзы очков.

– Как давно у вас такие боли?

– Головные днём сегодня появились, – попытался вспомнить я. – В затылке вот после аварии…

Он посмотрел на меня с недоверием. Набросил очки.

– Что же, раньше никогда ничего не болело? – усомнился он. – Сознание не теряли? Эпилептических приступов не было?

– С чего бы это?

Судя по гримасе, которую скривил врач, мой вопрос показался ему глупым.

– Как давно вы обследовались?

Его вопросы, оттягивающие главное, начали раздражать.

– Да в чём дело, чёрт вас дери?! – взъярил я.

Доктор поправил очки и достал из принесённой с собой папки снимок головы.

– Это ваш череп, – объяснил он. – Видите вот это круглое образование на затылке? Вот, белое пятно.

Он обвёл пальцем белый кружок размером с шарик для пинг-понга, разместившийся внутри задней стенки черепа.

– То, что вы видите – внутричерепная остеогенная саркома, – сказал он. – Костное злокачественное образование прямо в мозге.

Было не очень понятно, зачем он мне рассказывал об этом.

– Так выньте его оттуда, – сказал я.

– Случай неоперабелен. На более ранней стадии это было бы возможно, но не в таком запущенном состоянии…

– Да я полгода назад проходил обследование! Разве за шесть месяцев может вырасти такая опухоль?

Врач отложил в сторону снимок и сжал мою ладонь. Я отдёрнул руку. Совсем не хотелось жалости к себе. Чувствовал себя отлично и не нуждался ни в чьём сострадании. При этом отрицать очевидное было глупо.

– И сколько ещё можно протянуть с этим? – спросил я.

– Трудно сказать, – пожал плечами доктор. – Рост может замедлится, может ускориться. Нужно следить за динамикой, понять возможности вашего организма…

– Сколько?! – рявкнул я.

– Рассчитывайте на год, – сдался врач.

Поток воспоминаний оборвался новым звоном колокольчиков. Где-то неподалёку чиркнула спичка, пахнуло серой. Заклокотал огонь, начали потрескивать дрова в печке. На неё поставили что-то металлическое. Должно быть, чайник.

– Я – палеоантрополог, – проговорил я, позабыв о шёпоте. – Но по-прежнему не помню, где нахожусь.

Голос мой звучал натужно, словно связки повреждены. Машинально помассировал шею. Опять тонко задребезжали язычки колокольчиков.

– Слышите? – спросил я. – Колокольчики…

– Не обращай на них внимания, – шепнул собеседник. – Что было потом?

Мне пообещали год жизни, а затем… На каждую попытку память отзывалась пустотой – всё равно, что камешки кидать в пересохший колодец в надежде услышать плеск воды.