Папа для потеряшек - стр. 18

Оля краснеет. Приходит в себя.

Все-таки совместные воспоминания —хорошая вещь. Особенно когда есть что вспомнить.

Жаль, только нашу ночь помню урывками. Но зато какие это урывки… М-м-м!

— Что тебе нужно? — спрашивает уже совсем иным тоном. Запал и ненависть испарились, как и не бывало. На их место пришла вселенская боль.

Оля поняла, что я не шучу и со мной ругаться нет смысла. Я не изменился. Если уж что-то решил, то будет так, как говорю.

— Сама как думаешь? — не свожу с нее взгляд. Хочу услышать правду про дочерей от нее самой. Для меня это важно.

— Ты не посмеешь! — ахает. Голос дрожит.

— Проверим? — вопросительно выгибаю бровь. — Я весь в ожидании, — не свожу с девушки взгляд. Ее глаза становятся огромными от ужаса. — Говори.

Молчит. Я тоже.

Безотрывно смотрим друг на друга. Между нами происходит молчаливый диалог, и это хорошо, что мы не произносим ни звука. Иначе перья и пух полетят.

Обстановка вокруг нас накаляется до предела. Если протянуть руку, то можно почувствовать пульсацию в воздухе. Искры летят.

— Ну так что? — сверлю ее взглядом. — Ты скажешь мне правду? Или мне начинать тебя пытать?

— Ты не посмеешь, — шепчет отшатываясь. Не отпускаю.

— Давай проверим, — рычу напирая на нее. Дрожит. — Ты посмела скрыть моих детей и ждешь, что я тебя по головке поглажу? — нависаю над Олей. Она вжимается в сидение, дышит через раз. — Ну?! — рычу. Ярость клубится. Сдерживаться не выходит, эмоции оказываются сильнее.

Мимо нас проезжает машина. Останавливается напротив подъезда. Красные фары горят, освещая салон.

Боковым зрением замечаю, как из тачки выходит мужчина, поправляет куртку. Но его личность меня не интересует, я в Оле весь.

— Ипполит, — шепчет Торковская,глядя мне за спину. Вжимается в спинку так, чтобы подъехавший не заметил ее.

— Кто? — хмурюсь. Свожу вместе брови. Поворачиваю голову, следуя за испуганным взглядом девушки, вижу недовольную рожу старого знакомого. Он стоит, облокотившись на авто, и кому-то яростно пытается дозвониться.

У меня рядом с бедром вибрирует телефон.

— Ты издеваешься? — не скрываю своего раздражения. — Ты хоть знаешь, кто это такой?!

— Ипполит Смоленский, — заявляет, горделиво приподнимая подбородок. Во взгляде бушует самый настоящий ураган. — Мой будущий муж!

9. Глава 9. Макар

Слушаю ее и поверить ушам не могу. Будущий муж? Смоленский? Не позволю!

Смотрю на Олю.Вроде не дура. А ведет себя, как самая настоящая идиотка! Чего ей не живется спокойно? Не могла нормального мужика найти?

Это ж надо было додуматься и со Смоленским замутить. Слов нет.

— Замуж за него собралась? — показываю на названивающего Торковской мужчину. — Ага, как же! — заявляю, не пряча злости.