Отправляемся в полдень - стр. 6
— Ну блин! — взвивается она. — Мне не нужны твои пожелания удачи, мне нужна твоя удача! Ты ж у нас везунчик по жизни, а, Ирка? О тебе все говорят: в рубашке родилась. Не то что я — тридцать три несчастья. Пожалуйста, поиграй за меня. Очень хочу прочитать бонус.
— Прям не книга, а какой-то клуб избранных, — говорю я.
Маша пожимает плечами.
— Не знаю. Они там мутное написали. Что, типа, выбирают «своих читателей». Самых удачливых, смелых и отважных. И их ждёт незабываемое путешествие. Представляешь, они говорят, что их текст затягивает, — она снова наклоняется ко мне, переходит на шепот. — В буквальном смысле. Ты сам можешь стать героем этой истории...
— Да ну. Кстати, как книга называется?
— «Битва за розу», автор Сергей Адов.
— Ого, звучит прям как «Код да Винчи».
— Ага, чем-то похоже, — рассеянно замечает она, набирая сообщение, — я тебе логин-пароль скину, ОК? Поиграешь? Мне нужен этот промокод, хочу прочесть эти дополнительные главы, прямо ломает.
— Ладно, — соглашаюсь, — будет тебе бонус. Попытаю свою удачу ради тебя. Кидай мне координаты на WhatsApp — там разберёмся.
Она издаёт радостное: «Уиии!», тянется по мне через стол, роняя кружку и переворачивая миску с фисташками, и чмокает в щёку. Щенячьи радости просто! Эх, надо будет заглянуть в эту книгу перед розыгрышем. Что-то неладное после неё с Машкой творится.
Встаём. Маша направляется к мопеду, припаркованному неподалёку.
— Эй, — хватаю её за рукав куртки, которую она уже успела надеть, — ты же выпила?
Она машет рукой:
— Пустяки! Впервой, что ли! Да и мне же рядом!
Грожу ей пальцем, провожаю взглядом, пока отъезжает, и только после спешу на остановку, ловить маршрутку.
Больше я не думаю о Маше и её книге — впереди серьёзное совещание. С нужными папе людьми. Это поважнее сетевых книг.
Вечером мы с отцом, довольные успешной сделкой, выходим из офиса чуть пьяные от усталости, и тут отцу звонят.
Он чертыхается, роняет ключи от машины, костерит сенсорную панель смартфона. Я улыбаюсь, забираю аппарат, прикладываю ему к уху, пока папа, пиликнув сигнализацией, открывает дверь.
Он замирает, а потом орёт:
— Ирка, быстро в машину. В больницу едем. Машеньку сбили. Юрка уже там.
— Как сбили, когда?
Трясу головой, перед глазами — смеющаяся Машка, с дерзкой короткой стрижкой, крашенная «перьями» — красными и фиолетовыми. Со змеем-всезнайкой на запястье. Машка-куколка, с горящими глазами, дикой жестикуляцией. Моя Машка! Как!? Как её могли сбить?
Хочется прямо тут опуститься на асфальт и завыть. Но нельзя расстраивать отца.
Сглатываю и не хочу верить.