Останемся врагами - стр. 84
Кажется, он не ожидал подобной исповеди, в хмельных глазах читается неподдельное удивление.
– Ты реально влюбилась, что ли? После всего того говна, что я тебе сделал?
Все. С меня хватит!
Схватив свою сумку, резко поднимаюсь и, случайно смахнув кофе, стремительно мчусь к выходу из клиники.
Слышу за спиной торопливые шаги и увеличиваю скорость. Увидев двери – почти бегу.
На улице страшный ливень, но мне плевать. Я просто хочу уйти отсюда. Хотя не так – уйти подальше отнего. Куда угодно, лишь бы просто не видеть. Ни сегодня, ни завтра. Никогда!
– Стой! – Матвей догоняет и бесцеремонно цепляется за мой локоть. – Да подожди ты!
– Отпусти, я буду кричать!
– Кричи, – поворачивает меня лицом к себе, а потом неожиданно притягивает и обнимает, так нежно, словно я – самое дорогое, что есть в его жизни. – Ты куда под дождь-то, дурочка.
– Я не хочу тебя больше видеть, слышишь? – шепчу в его промокшую насквозь толстовку, а сама не делаю даже шага. – Пожалуйста, не надо больше…
– Не надо что?
– Ничего не надо. Просто забудь обо мне. Хотя… как можно забыть того, о ком и не помнишь.
– Неправда. Я думаю о тебе. Думаю часто и непозволительно много, – проводит рукой по моих ставшими сосульками волосам. Прикасается колючей щекой к коже. – Особенно по ночам.
– Ты пьян!
– В дрова, – легко соглашается он и прижимает к себе сильнее. – Замерзла, дрожишь вся.
Я должна уйти. Должна! Оттолкнуть его, накричать, обозвать самыми оскорбительными словами. Но я стою, принимая его неожиданную и такую непохожую на него ласку.
Это не он говорит сейчас, это алкоголь. А все равно не могу отпустить. И дождь мне сейчас – помощник. Если что, всегда можно списать на него мокрое от слез лицо…
– Давай уйдем отсюда? – шепчет мне на ухо. – Мы похожи на двух идиотов стоя здесь, серьезно.
– Ты правда думаешь, что я куда-то с тобой пойду? – отстраняюсь и смотрю на его залитое дождем лицо. – Вот так просто, словно ты не унижал меня? Не брал силой прямо на улице?
– Я бы никогда не стал брать тебя силой по-настоящему. Тебе же самой это нравилось, – и тон его не звучит как роспись в собственной крутости или как вопрос. Просто как констатация факта. – Блядский дождь, – поднимает голову к абсолютно черному хмурому небу. – Я под ним трезвею. А трезветь я категорически не хочу.
– Езжай домой, – нахожу в себе силы отцепиться от его словно намагниченного тела. – Проспись.
– А ты? – засунув руки в карманы джинсов, смотрит на меня в упор. – Ты поедешь со мной?
– Нет. Нам не стоит больше видеться, Матвей. Никогда. Так будет лучше для нас обоих, – разворачиваюсь и, обняв руками плечи, словно это может спасти от дождя, бегу к стоянке, не давая себе даже шанс передумать.